Andando em círculos!!!

(este texto, não quis me dizer seu título!)

2011-12-29T20:14:00.000-08:00

eu queria que este texto,

este empilhado de frases esforçadas,

este punhado de palavras catadas de mim,

e por mim digitadas silenciosamente,

não fosse apenas mais um texto.

Que fosse um suspiro, um sussurro,

e que neste momento, neste exato momento,

o vento o carregasse ao pé do teu ouvido,

e que em ti, aí em ti,

(que dorme sem nem suspeitar)

que aqui, bem aqui,

eu, no escuro de um quarto meio bagunçado, meio confortável,

empilho frases esforçadas pensando no teu nome,

e cato meia dúzia de palavras no mais intimo de mim,

querendo estar aí,

ou pelo menos,

que meu desejo simples pra este texto leve,

que meu anseio a estas frases com amor,

seja em ti um sonho trazido pela brisa delicada da madrugada,

mesmo que o vento destrambelhado tenha perdido palavras enroladas na cortina.

leve texto leve

leve

do adjetivo,

da simplicidade lírica,

de letra-a-letra disfarçar,

por de trás de tantas outras,

a palavra amor,

a sutileza da palavra sem peso,

como se fosse palavra nenhuma,

como se fosse apenas um arrepio em tua pele.

leve

do verbo, do vento, do sonho,

leva que é teu, tu é a dona,

leva quem leu porque agora é seu,

levo eu, dono de nada,

nem da dona,

nem do vento,

e nem de palavra alguma, destas que colhi antes de dormir...

Resto

2011-10-10T19:35:00.000-07:00

um texto promissor bateu a porta

em mim - a hora

agora, as palavras se encaixam como se fossem um jogar de Tétris em nível fácil

mas há uma distância entre mim e o texto

entre mim e o que eu vejo- penso- quero

(assim mesmo com hífen, um tudo ao mesmo tempo)

posso medir esta extensão incerta?

quanto silêncio mora no precipício existente entre mim e cada palavra que eu não teclo?

e quantos quartos, e corpos de amantes que se encontram,

poluem a lacuna palpável entre mim e cada pedaço de um corpo que eu desejo e não toco?

mas há as palavras que quase nem nasceram e já se foram

teriam sido lindas se eu as tivesse plantado

achado o papel antes de perde-las

teriam sido belas, mas morreram!

agora como vou gritar o que eu nem disse?

juntar os cacos e apresentar a peça como se fosse rara!

- não faço clima de terra devastada –

faz muito que abandonei os meus endeusamentos

mas fico com aquela sensação de quem viu o pão

e apenas come as migalhas

a roupa de canalha já não me veste

a noite, soprava brisas corajosas

até ver o sol, que insiste em deixar clara minha covardia!

clareie as idéias ó gênio

a honrosa glória deste escritor que nunca venderá sequer um livro

a desculpa pomposa de não ter sequer escrito o tal livro

um filho imaginário correndo pelos jardins

(que por ele, se eternizariam floridos)

um vendedor sagrado, de terrenos no céu!

houve o amor

ouve o amor

escuta, pois não sou eu que te digo

eu sou o que sempre cala!

estas palavras nem foram as escolhidas

benditas míseras que sobraram

(ah! se a minha caneta falasse por certo o que eu sentia!)

fui iludido pela calmaria daqueles olhos

fui traído pela certeza das águas turvas

sou a sobra do que eu não tive tempo pra ser

o vacilo entre as escolhas astutas e o fracasso,

vivia sendo,

todas as alternativas que minha esperança permitia

até que se acabasse

o resto de todas as possibilidades intocadas,

o poema, que nasceu de um outro poema morto,

a impressão de que se fosse pra ser, teria sido,

a ilusão de que ser isso, é muito melhor que nada!

eu sou um poeta, que só pensa em gritar!

mas ao tentar gritar... a voz falha...

sou um precipício para que tu venha saltar com a tua coragem

(já que eu nem isso)

sou os segundos esgotados,

e as dezenas de portas contidas em cada um deles que nunca mais serão abertas,

sou o que ficou,

a certeza de que a de que a estupidez é uma dádiva,

e a de que o meu plano é um piano mudo, coberto pela poeira.

A neblina

2011-09-21T23:23:00.000-07:00

A neblina é uma nuvem que acha que é gente,

ou é uma chuva ao contrário, fica a água, cai a nuvem...

se eu pudesse,

eu te dava mais um destes textos com teu nome ali gritado nas entrelinhas,

com o teu nome ali gravado, na incrível possibilidade de não ser

mas eu ando com a cabeça nas nuvens e a neblina esqueceu-se de trazer...

A neblina é uma nuvem que quer morar aqui,

não sabe ela que bom é lá no céu

pra viver pertinho das estrelas, pra ser vizinho de Deus!

se eu pudesse,

eu te dava mais um destes textos bem bonitos sobre amor,

com o teu nome sublinhado, tatuado no papel

mas o que é que eu sei do amor?

eu sei que a neblina é uma nuvem com a forma do mapa da cidade

(nuvem rua nuvem esquina)

eu sei que hoje pela manhã ela escondeu o sol

e sei

que eu não sei nada sobre o amor!

mas o teu beijo me deixou nas nuvens,

e a neblina (nuvem menina) insiste em não me devolver...

Moça

2011-09-14T23:55:00.000-07:00

Ô moça,

Tu, que é a dona da lonjura

da loucura de viver assim, em um meio sorriso

explica num verso, em um tópico urgente

as tuas angústia

as lacunas da distância

a descrição de mil amores

e como são as tuas coxas, moça

ô moça

que eu sou o dono da lonjura

da ousadia de transformar rascunhos assim, em um inteiro sorriso

desconversando num verso, em um tópico quente

as minhas lacunas

as angústias da distância

a indiscrição de não poder

mas imaginar as tuas coxas, moça

Ah moça!

e se eu fosse feito de rima, ou ritmo, te colocava num samba

mas tu é feita de dia e sol, já que eu sou feito da noite

e se poema é o que te toca, as minhas mãos se ti tocassem, moça, te deixariam bamba...

Maria Gadú e Leandro Léo - Linda Rosa

Eu tenho um poeta mudo

2011-07-21T23:51:00.000-07:00

Eu tenho um poeta mudo,

Que lê na folha branca,

silêncio!

no rabisco do canto,

uma canção de amor...

ah! Se eu fosse verão e o suor do teu corpo

pra te percorrer

pra ser teu gosto na língua da menina que te beija...

mas eu sou apenas a imaginação de um poeta mudo

o suspiro de uma paixão que nunca aconteceu...

Eu tenho um poeta mudo,

muda mundo

E ele ali, quieto

Lendo no teu poema - um grito!

E do meu, apenas duas linhas

Falta de rima

Falta de rima!

Meu poeta descombina

Descompassa

(e inventa palavras)

Ah! Se eu fosse o verão e o suor do teu corpo

Pra te deixar nua

Pra ser a alegria nos olhos do menino que te espia pelo vão da cortina...

Mas eu sou apenas o frio que congelou meu poeta

As incertezas de um amor que nunca aconteceu...

Eu tenho um poeta mudo,

E nos rascunhos amassados e arremessados ao lixo

Um monumento ao poema que morreu

ao poeta vagabundo

ao poema que nem sequer nasceu!

a casa do homem de bronze

2011-02-22T00:49:00.000-08:00

Aqui em Porto alegre existe uma ruazinha de pedras quadradas, ela começa na beira de um rio, um rio que é lago, e tem muros coloridos e uma usina, e é rio, e é Guaíba, e é pôr do sol. Uma rua laranja de sol no dia, laranja de seus postes antigos à noite, uma rua túnel de arvores, uma rua que acaba numa praça, que é praça, e é feira volta-e-meia, e é livros, e é a praça dos senhores-gente e dos senhores-bronze, foi ali que eu conversei contigo, Mário, ali no teu banco, me intrometi nas tuas intermináveis conversas com Érico...

E nesta rua tão linda, entre tuas esquinas e os olhares destas tuas gurias, entre teus botecos e teus bebuns caídos, entre um rio e uma praça, existe a tua casa, a tua gigante casa rosa, tua casa-cultura-casa, teu jardins suspensos, e teus livros e os outros, e as tuas paredes com os poemas que eu mais amo, teu quarto e um quadro com teu cabelo engraçado, de onde tu conversaste comigo sobre teus cata-ventos danados e umas cartas perdidas entre páginas que nunca mais serão lidas pelos mesmos olhos, me explicou o cabelo, as dificuldades de tirar fotos contra o vento, e falou sobre palavras e lanternas chinesas de papel, tu me sorriu, eu sorri de volta, e tive vontade de beijar o quadro (além de textos tu tens esta contagiosa cara de querido). Uma casa rosa, e o teu café, e o teu Quarto Mário, com tuas leituras e teu cobertor xadrez, e uma sala de teatro e teus poemas que volta-e-meia são meus... Pra ti, e tua casa rosa, Mário, é o meu poema e tudo mais que eu só disse no olhar...

Guri

2011-01-27T22:01:00.001-08:00

Se tivesse vela, assopraria e faria um pedido – mas as velas estavam apagadas!

Se houvesse um bolo, as velas fariam mais sentido, mas o bolo não existia e as velas permaneciam sem fogo pra se soprar, sem pedido pra se fazer, sem sentido algum.

Era um guri de pouco barulho, de pouca frescura, de poucas palavras, não desejava confete, e a cada aniversário silencioso só dizia não querer dar razão ao tempo.

Ele não contava aniversário, e por isso nunca envelhecia.

Mas o tempo é amigo das pessoas boas e foi girando o mundo daquele jeito lento que o guri só notava quando a noite chegava, amenizando o calor destes dias de Janeiro.

Janeiro era das férias, nunca do guri, mas ele não chiava, resmungava umas poucas palavras e já tomava jeito, ele no fundo queria era dezembro, não por ganhar dois presentes, mas pelo guri bom que nasceu na manjedoura...

Mas o tempo é amigo Guri, também dos guris de Janeiro, mesmo sem dois presentes, sem vela, sem pinheiro, mesmo que o calor castigue...

No último aniversário, um anjo deixou flores brancas pro guri enquanto ele dormia, e o guri sem palavras pra agradecer, acendeu uma vela, sem bolo, sem nada, só aquele monte de coisas boas que trazia no coração, e antes de apagar a vela, pediu em silêncio, pra que aquele anjo nunca fosse embora!

das minhas conversas com Arnaldo Jabor

2011-01-26T15:49:00.000-08:00

o Arnaldo

com aquela cara de sabido

óculos e tudo

fala naquele tom de arenga:

“ama, pela paz que lhe dá ou pela tormenta que provoca”

- o Arnaldo não me conhece -

eu sei, o Arnaldo nunca vai discursar sobre amor no jornal, nunca!

mas ele sabe destas coisas todas

e empilha palavras

e cria pra mim umas novas certezas

eu converso com ele

apesar dele não me ouvir

- o Arnaldo nem conhece eu -

mas Arnaldo ouça aqui:

eu te absolvo, eu também não me conheço assim, assim!

mas nas conversas que tivemos que tu nunca escutou

eu te disse:

"Arnaldo, Arnaldo!

Ama-se de fato, mas na maioria das vezes pelo que se espera e não pelo que se é”.

2011-01-20T08:12:00.000-08:00

eternidade?

eternidade dá um bom nome de rua

daquelas compridas compridas

e só!

que chegue logo fevereiro e meus vinte e sete

janeiro é abafado

e eu já não quero mais ter vinte seis

paz para estes teus olhos de guerra

e textos novos e bonitos pra mim

novos amores teus

novos sabores para meu velho amor

férias em fevereiro

com novas lembranças e saudades pra sentir....

que chegue logo meus vinte sete...

e um só perdão pra mim!

2011-01-04T18:46:00.000-08:00

quando eu não tinha mais sorrisos

e já não tinha mais graça nenhuma

eu te dei o meu silêncio

e o meu silêncio ficou...

quando eu não tinha mais a palavra

e mais nenhuma macaquice, alguma cena, um malabar,

quando eu esgotei as minhas possibilidades limitadas

quando em mim, nada mais tinha sentido

eu te ofereci o meu silêncio

e o meu silêncio ficou

foi um sonho, um beijo breve, leve, leve, doce...

foi um piscar de olhos, uma cor ainda nem descoberta, uma primavera de todas as flores, ou apenas das tuas flores...

eu te dei meu amor, tu me deu o teu...

eu te dei meu silêncio, e você calou!

sobre meninos e meninas II

2010-08-12T04:15:00.000-07:00

A menina que já não cabia nos textos, toda serelepe, esticou o braço pra fora da frase de amor e colocou delicadamente o dedo indicador sobre minha boca, em um cala-a-boca silencioso, sem dizer.
E eu, que sou destrambelhado com palavras gritadas das minhas emoções verdadeiras, não consegui te escrever um final feliz menino, e nem te explicar que a menina com olhos de lâmina, é inspiração demais pra um poeta só, ela queria todos os beijos, todas as linhas, todos os suspiros e flores de cerejeiras do mundo, e destas coisas eu nem soube escrever. Desculpa meu menino, eu acredito sim no amor, mas escrevo bem é sobre ilusões!
E o menino e sua nuvem, foram voando lá pra cima, num lugar lindo de se vê, mas triste de ficar, ficavam os dois quietinhos pescando estrelas numa solidão de dar dó, e a nuvem querendo ser menino pra chorar de amor, e o menino querendo ser nuvem pra chover e fim.

O futebol é mágico

2010-08-06T04:39:00.000-07:00

Enrolado na minha bandeira vermelha, depois do final do jogo, ouvindo o foguetório e o buzinaço nas ruas, eu chorei...
Chorei por ver a emoção do meu pai, pelas histórias contadas por ele que sustentaram a minha paixão nos tempos difíceis, nos tempos em que a maioria se rendeu a boa fase do rival, eu chorei pelos que resistiram, pelos que transformaram esta torcida, a nossa torcida em uma das mais apaixonadas e autênticas torcidas do mundo do futebol (obrigado Pai!).
Eu chorei, pela alegria nos rostos dos meus irmãos, companheiros, compartilhando sentimentos e emoções no sofá da sala, nas arquibancadas do gigante, eu chorei pelas dificuldades vencidas, pelas promessas pagas antes mesmo de terem sido feitas, chorei por tudo aquilo que escutamos, chorei pela possibilidade de gritar que aqui nada nem ninguém pode ser maior!
Eu chorei, por mim, por entender a lição maior do futebol, sim, TODOS os sonhos são possíveis para aqueles que fazem da determinação e vontade suas armas, sim, todos os sonhos são possíveis!
Então eu chorei, enrolado na minha bandeira, camisa vermelha, amuleto e suspiros, e a certeza de que o futebol é mágico, e tornou a noite de uma quinta-feira comum em inesquecível, histórica e surreal!

sobre viver e morrer...

2010-08-02T10:30:00.000-07:00

se amanhã eu morrer tem um poema meu guardado no fundo da minha gaveta de meias,

eu quero que tu leia ele em voz alta em alguma estação de trem,

tem também, ao lado da minha cama, um par de havaianas amarelas,

coloca nos teus pés e um dia pisa com elas nas areias da praia mais linda que tu encontrar,

uma que eu nunca tenha ido.

escreve em um papel algumas palavras sobre morrer e viver, a arte de ser que se é!

pega entre as minhas camisetas a mais colorida e usa.

chora, mas com a minha camiseta mais colorida ofuscando tua tristeza,

eu não quero tristeza!

se amanhã eu morrer tem um poema meu guardado no meio de um livro da Lya Luft ali na

estante,

coloca este poema na caixa de correio de alguém que tu não conhece,

e fica com o livro,

pega debaixo do colchão os meus trocados e coloca no chapéu daquele menino-malabarista que

faz graça no sinal, deixa pra ele uns casacos meus também.

se eu morrer amanhã

eu não quero um padre rezando

quero poemas do Mário Quintana!

e eu quero que tu conte minhas maiores façanhas amorosas

todas as que eu vivi, todas as que eu confessei ter sonhado

as que eu transformei em palavras pra ti ler

as que eu transbordei em lágrimas e tu enxugou.

- Tudo passa, tudo passará...

E nossa história não estará pelo avesso assim, sem final feliz, teremos coisas bonitas pra contar.
E até lá, vamos viver temos muito ainda por fazer, não olhe pra trás apenas começamos! O mundo começa agora, apenas começamos!

(Metal contra as nuvens - Legião Urbana)

Explicações

2010-07-31T06:16:00.000-07:00

(texto postado originalmente em agosto/2008)

eu nunca quis usar de outra forma, se não, expressão
esta mania de me fazer ouvir,
que fique claro,
sou isto mesmo...
sou cada uma destas vírgulas, destas saudades
sou mesmo assim repetitivo
sou mesmo assim incondicional
gosto da chuva,
e de imaginar que alguém,
(com sei lá eu que propósito)
lê estes rastros de mim...
(obrigado)
não que não haja dois ou dez enganos
mas mesmo estes, são meus...
e se não encontra teu nome em algum título
eu sempre gostei mesmo das entrelinhas
e se o que quer é tentar me entender
não leva estas palavras tão a sério
eu não escrevo pra me explicar
eu escrevo pra me esconder
e se ainda sim conseguir me decifrar
escreve-me num poema,
explica-me pra mim,
por que nos meus textos
ao meu ver
eu sou um ponto de interrogação

Eu??? eu sou uma leve brisa
Que sussurra teu nome,
movimento as folhas secas que caíram
E trago comigo o cheiro agradável de uma nova estação

(nem tudo está perdido)

verbos, sexo e amor!

2010-07-22T07:29:00.000-07:00

Arriscar as possibilidades mais íntimas...

Atender as preces que transbordam dos teus olhos,

a fé contida em cada um dos sonhos que pousaram sobre teu corpo

(despencados de alturas até então impossíveis, inimagináveis).

Probabilidades diversas, catadas pelo coração que outrora batia mecânico e hoje palpita de amor.

Ouvir confidências sem que a boca fale,

segredos denunciados dos olhos aos olhos -sutileza e brilho

do sexo aos dedos - aguar.

Atender as minhas preces

(a estas, não a verbo que explique)

o que de surreal já era todo, com o perfeito formato dos teus seios,

mas deixou de ser sonho, ao descobrir com minha língua, o real, o prazer, do teu gosto.

Mas não há de fato uma certeza plena,

nem algum vestígio de proeza minha,

eu te criei em um texto triste

mas estes dedos que a ti geraram

são os mesmo que já não me saciam!

as vezes

eu me repito

as mesmas frases de sempre

verbos sexo e amor!

sobre plágio

2010-07-13T19:25:00.000-07:00

entra,
copia,
espalha aos teus conhecidos
joga estas palavras pelos cantos
plagia
encaixe-as em discursos inflamados
divide com outros tantos

porque esta dor de cotovelo é grande demais pra ser só minha!

(e quem sabe dia destes eu não dobre uma esquina, vire uma página, e encontre a mim mesmo, ou alguém chorando meus desamores).

Pena de mim II

2010-07-13T18:27:00.000-07:00

noite destas eu resolvi morar num prédio
pra ficar mais perto da lua
afinal é a lua que sabe destas coisas de romantismo

mas a Rita que tem medo de altura resumiu minha alegria em
- vamo não!

noite destas eu quis lê o tal do Kamasutra
porque me disseram que aquilo não é só pra gente de circo
que aquilo ali é tudinho testado e garantido
eu quis vê pra que crê

mas a Rita muito acanhada exclamou horrorizada
- me abro assim não!

dia destes eu arrumei as minhas coisas
botei meu pé na estrada
e pra um último adeus olhei pra trás

pra Rita desta vez faltou palavra
umas duas ou três lágrimas
diziam o que tinham que dizer
mas eu que não sei bem entende
fiquei com dor no coração
será que era de alegria ou um “vai embora não!” ?

sem dedicatórias

2010-07-04T16:10:00.000-07:00

o fim da tarde

o fim da vida

a noite nascendo iluminada pela lua tímida

acabando com o sonho azul da tarde

e levando minha ambição de parar no tempo

de morar em um tempo só

[a minha lâmina cortando esquinas]

a tarde em seu alaranjado bonito, terminal

morrendo em um risco deitado chamado horizonte

a noite em sua inquietação nostálgica, de possibilidades

nascendo do alaranjado artificial das lâmpadas

nas pontas dos postes

[a minha cena é um filme triste]

em Porto Alegre o sol morre em um rio

e nasce por trás dos prédios imponentes das ruas do centro

em Porto Alegre eu morro em ti

nos poemas urbanos grafites paredes

em uma declaração de amor

em um quarto perdido por corredores estranhos

eu morro dentro de ti

mas sempre renasço com o dobro da minha força

como o amanhã...

sobre meninos e meninas

2010-04-09T19:43:00.000-07:00

E eu que não sou Deus, que nem sou poeta, tão pouco sou destino ou uma destas coisas sobrenaturais, eu que não vento pra sussurrar palpites e arrepios, eu que só escrevo um menino nestas linhas retas, te digo menino: que nuvem linda e alta esta que tu voa, que menina mais bela esta que tu ama, que nos cantos dos olhos tem lâminas, que te deixam menino, aos pedaços, que menina mais graça esta menino, que tu traz nas pontas dos dedos em carinhos marotos, que eu trago nas pontas dos dedos a cada letrinha que eu cato neste teclado falante.
E eu que nem sei de nada, que nem sou vivido nas coisas do amor, eu que nem fogo, paixão eu nem vi, te digo menina: que sonho doce e real é este que tu mora!deste menino sonhador, menina poesia, deste menino criador, menina criatura, o meu menino te ama menina, te ama, e eu que só escrevo e leio e tento frases e penso textos, não sei bem quando te deixei sair dos meus texto pra virar possibilidade.
E eu que não sou pretensioso, que nem tenho todos os sorrisos que este menino e esta menina merecem, que não sei nada de profecias, tão pouco de ser incondicional, eu que nem sei ser óbvio, e nem sei ser utópico, eu que nunca andei em círculos, eu, só te digo menina: o impossível não existe pra quem sonha, mesmo pro menino que suspira tentando imaginar o gosto do beijo, mesmo pra mim que suspiro tentado escrever pra vocês dois, um final feliz!

Mestre

2010-04-09T19:24:00.000-07:00

a bola, em seu repertório amplo de peripécias e encantos, resolveu desta vez manipular o tempo, saiu chutada dos pés do atacante, rápida, forte, mas antes que encobrisse as mãos do goleiro fez da sua trajetória, câmera lenta, e naquele segundo em que o estádio esperou calado, que até mesmo a chuva pareceu mais lenta, a bola caprichosa (que dentro das quatro linhas é rainha), decidiu ser gol, e ouviu um huuuu quando encontrou a trave e uma explosão uni sonora quando encontrou a rede.

nestes dias em que Março se encerra, e que os estádios se enchem e colorem para as suas finais estaduais, os poemas e as crônicas esportivas choram: morreu o poeta-cronista cronista-poeta, aviador, sonhador, jornalista, morreu Armando, morreu Nogueira. E antes da bola rolar, o árbitro indicará um minuto de silêncio, mas a ausência do poeta fará com que poemas e crônicas esportivas, fiquem um pouco mais silenciosas, para sempre!

a vida, a morte, a bola, rainhas-irônicas...

herói

2010-04-02T17:18:00.000-07:00

com carinho para Raul - meu irmão herói

talvez alguém tenha se enganado nas papeladas e documentações, os mesmos que acertaram tão bem na cor dos nossos olhos, eles devem ter trocado os meus papeis pelos teus e te amadureceram na marra estes 33 meses, mas eu sempre soube, neste teu semblante carente, nesta tua fúria infantil, nesta tua motivação adolescente que brota dos teus sonhos e se transforma em brilho no olhar. eu já sei, és por lei o mais velho e por postura e dependência o mais novo, eu só espero poder ter dividido, das tuas mãos as minhas, nos nossos ombros, o peso destes últimos anos que foram ainda mais pesados, que foram tão pesados, eu só espero que consiga ter em mim, em alguma coisa de mim, em alguma proeza minha ou então em algo que eu nem suspeite, um Q que seja, motivo teu de orgulho, porque pra mim, o teu coração é o maior, pra mim tu é ausência sentida, e teu sorriso (tímido ou escancarado) faz o meu! porque tu é meu herói - meu irmão mais velho, meu irmão mais novo!

Segunda-feira

2010-03-22T14:14:00.000-07:00

O mundo é caótico e perturbado
Sinto no silêncio dos olhos desta segunda-feira enquanto a estrangulo
O rosto vermelho em um pôr de sol alaranjado
num olhar sucinto um grito por piedade
O mundo é caótico e controverso
Sentiu nos meus olhos ardentes e serenos ao ser estrangulada
Minha satisfação e fúria
No começo da noite esta tarde teve uma morte tão cálida
no inicio da noite entrou num sono profundo
Loucura é acreditar em sonhos
A morte é certa
(intensa ou tranquila)
O sonho é delírio
(involuntário-sórdido)
O mundo é caótico
(intenso e febril)
e o que me irrita é teu olhar mesmo depois de morta, ter tanta vida
eu preciso de uma faca, e tu de um olhar mais vazio!

SimpleS

2010-03-15T20:49:00.000-07:00

A princípio foi a vela, colocada num altarzinho do lado da televisão, e a menina que andava meio tristonha e quieta juntava aquelas mãos pequeninas e claras e meio que rezava meio que conversava com Santo Antonio.
E o santinho de gesso achava bonito, a luz da vela e as sombras que ela produzia, ficava ouvindo a menina pedir um amor:
-O inverno é frio meu santinho, o inverno é frio...

Depois o santo que não dava jeito, foi parar de ponta cabeça num copo d’agua e a menina já nem acendia vela nem nada, caminhava de um lado pro outro resmungando desamores:
-Tem dó meu santo, só te tiro daí quando me trouxer um namorado, é primavera Santo Antonio, e eu quero flores que não colhidas por mim.
E o santinho de gesso sorria por dentro achando graça do mundo de ponta cabeça, do jeito como a água e o vidro do copo transformavam as formas, as cores, a menina.

No verão a tinta do gesso foi saindo na água, o santinho do fundo do copo mal ouvia os pingos das chuvas de fim de tarde, nem sentia mais o cheiro da terra molhada que elas traziam, ouvia a menina impaciente prometer:
-Uma roupa novinha, uma altar mais bonito, uma vela daquelas bem grandes...
Então o santinho de gesso achou que a menina não notaria nunca o menino que lhe cabia, o amigo de sempre, o que lhe emprestava o casaco depois da aula nos dias frios, o que sempre colocava uma flor na orelha da menina quando ela usava cabelos soltos na primavera, o mesmo que escrevia poemas pra ela sem ela saber... Talvez ela nunca notasse mesmo e Santo Antonio quase desistiu...

No outono ela reparou em como o cabelo dele combinava com as folhas secas
Ele sorriu aquele seu sorriso tímido de canto de boca
Ela achou diferente por ora o brilho que ele tinha nos olhos
achou mais do que nunca agradável aquele abraço que agora continha os ventos incansáveis do final de março
o sol produzia um colorido diferente
e a menina seduzida pelo óbivo sentia um frio na barriga

Ele ganhou um beijo
Ela ganhou poemas
E o santinho de gesso, roupa nova, um altar bonito e uma vela bem grande!

A culpa é dos poetas!

2010-02-19T22:56:00.000-08:00

E os poetas haviam bebido demais e todos os poemas saíram meio tortos e sem rumo.
Pois então as caravelas saíram desgovernadas pros lados das Índias e acabaram em terras novas, de exuberâncias, de ouro fácil, e os poetas riram bêbados e culpados daquilo tudo.
Pois então lidos naquelas linhas que ainda traziam o cheiro da tinta e também da bebida que os embriagava. Nos textos incertos, sorriam!
Mas o sorriso precede o choro, e a morte se escrevia nas linhas dos mesmos textos, e alguém pegou um 38 e atirou cinco vezes em Lennon, que morreu ali na calçada do edifício Dakota, os poetas ainda tontos, trôpegos, resmungaram, choraram talvez, e se culparam também por isso.
Os poetas beberam mais um pouco, desta vez de tristeza, do lado de fora chegava a primavera colorida demais, os poetas, meio loucos meio anjos, de tudo falavam e as palavras eram todas ilegíveis, eram todas feitas de sol, pois então um homem inventou uma nave, que levou um outro homem a lua, um pequeno passo para um homem, mas um grande passo para humanidade, e os poetas que já tropicavam nos próprios pés voltaram a sorrir, não por algum encanto na frase simples, mas porque sabiam, a lua a muito tempo era a casa de São Jorge (mas só os poetas sabiam).

Meus textos foram embora e a culpa é dos poetas bêbados que já não sopram palavras nos meus ouvidos!

O poema que tu não fez

2009-12-31T07:23:00.001-08:00

e tudo em mim é cinza e nublado e meio sem riso
contraste com estas tuas cores de pôr do sol
meu texto desarrumado, torto
baseado nas tuas rimas precisas sobre textos que nem fez
(este é meu suspiro sobre o poema que tu não fez)
eu repetitivo, eco de mim mesmo
me lendo nas tuas frases hora suave hora furacão
e de todos caminhos possíveis
te encontrei na tua caneta (teclado inquieto)
textos-inspirações
no equilíbrio bambo
mas mais ainda nos teus olhos que também trazem um ar nostálgico
uma coisa destas que não se escreve
meio triste meio linda

Pena de mim

2009-12-24T22:22:00.000-08:00

Um dia eu pedi um beijo pra Rita e ela disse que tinha pena de mim, eu disse não tenha pena de mim Rita, tenha pena do mundo que ele é que anda meio perdido, meio sem era nem beira, eu nunca entendi bem esta história de sem eira nem beira, mas minha vó sempre dizia e também ouvi numa música que achei muito linda, mas a Rita tinha pena de mim e o mundo e a música que se danassem.
Eu disse pra Rita que me amasse, e o mundo a gente ajeitava, mostrava o caminho, eu sabia bem o caminho porque minha professora Eunice de geografia me ensinou estas coisas de norte e de sul, então eu quis dar um buque de rosas dos ventos pro mundo e de rosas vermelhas pra Rita, mas a Rita tinha pena de mim e o mundo e a geografia que se perdessem.

Meu pobre espírito natalino

2009-12-24T19:35:00.000-08:00

Eu não sou um otimista, nunca fui. E ser realista sempre pareceu do ponto de vista das pessoas que me cercam um grande defeito, eu não sei, talvez seja, talvez não, as pessoas precisam de boas mentiras para se motivar a seguir, eu não as tenho, não consigo sorrisos que não os meus poucos sinceros, não jogo palavras quando me é o silêncio, de fato não sou um otimista, não me combina pensamentos utópicos, no máximo meu sorriso amarelado de canto de boca, mais do que sem graça.
Mas nestes dias, em que as casas e os corações se enchem de luz, e que instintos comerciais alegram as pessoas (pelo menos até que chegue a fatura do cartão de crédito), dias de ruas movimentadas, presentes, champanhe, eu visito alguns desejos que a rotina diária tratou de esconder em algum canto deste meu coração, sei lá se são sonhos, devaneios, leais anseios, que no natal se soltam como estes fogos de meia-noite da véspera, eu fico aqui, querendo um mundo melhor, querendo gritar pra que estes políticos filhos da puta honrem os salários altíssimos que ganham, querendo que a lei no Brasil finalmente seja cumprida, e que todo criminoso pague pelo que fez, eu fico aqui achando que não faço o tanto que posso, que toda esta merda também é culpa minha, que calado aceito, mas o mundo é dos otimistas, então tudo vai melhorar, mesmo que continuemos aqui, assim, inertes...
Mas isso deve ser o tal espírito natalino ou coisa assim, amanhã a frieza já terá tomado conta da minha rotina novamente, e as pessoas vão me cobrar mais risadinhas mesmo que falsas como a esperanças delas...
Eu carrego comigo estes desejos, mas vou seguir aqui, escrevendo sobre a minha eterna dor-de-cotovelo!

Feliz Natal, obrigado a todos que passam aqui, a todos que se importam de alguma forma, e também aos que não dão a mínima (porque entre o gostar e o não, só a analise em si já me basta).

Um abraço

Rafa Feck

(sobre o eu pervertido)

2009-12-12T05:39:00.000-08:00

Às vezes parece tudo coisa minha
tudo maluquice desta cabeça pensante com mania de textos,
mania de inventar histórias,
às vezes parece que é apenas uma de minhas fantasias,
estimulada por estes hormônios ferventes, neste já passado adolescente...

Ela lá perfeita, voz rouca, sotaque,
confessando suas taras ao telefone,
soltando risinhos,
tirando a blusa e descrevendo a cena.
e eu imaginando tanto mais,
mas a minha mão que procura ela,
sempre encontra a mim mesmo!

E se for só uma alucinação, insanidade minha,
deixa assim minha paixão imaginaria,
deixa que na minha cabeça frenética,
(turbilhão de palavras e vontades e desejos),
tu tens passe livre.
E se não for, se for real, ah! Deixa que eu te toque
que o toque é o que de verdadeiro falta,
e antes que tua boca encontre minha boca,
antes que teus olhos se fechem ou desviem dos meus,
deixa que eu te contorne com uma das mãos,
deixa que a outra segure teu pescoço de forma agradável e firme,
deixa que a mão mais inquieta encontre teu sexo,
e só aí, só assim, já com teus segredos físicos mais íntimos descobertos,
já com tua excitação evidenciada nos meus dedos úmidos,
nossos lábios enfim se encontrem
e língua, e corpo inteiro...
Ou talvez isso tudo seja um filme que eu vi, ou um delírio, talvez seja um sonho e se for... Por favor não me acorde...

SUELLEN NARA

2009-12-10T23:51:00.000-08:00

Ah menina, acalma-te
porque nem tudo que restou é crítica
e se eu posso te dizer,
digo sou dúvida
digo sou isto

mesmo quando só existo em linhas
também me faço em migalhas
e se nada encanto ao escrever
há de existir meu silêncio

pois se do escrito, nada te serve
nada te instiga
belo será a ti o que eu nem digo
o que eu não ouso!

sobre minhas novas leituras...

2009-12-04T00:28:00.000-08:00

Se a mim cabe o papel de poeta nesta história que me pede,
que eu conto em tom de texto reto, com muitas vírgulas e poucas explicações,
a ti jogo o papel de mulher apaixonada, e como eu escritor defino: É por mim!
Mas em minha palavra incerta, vou me despindo, me escancarando,
primeiro te roubo um suspiro, um sorriso leve,
já logo, um sorriso largo, seguido de um calor que nasce na altura do colo e desce até o meio das coxas, tão lindas coxas...
E minhas mãos incessantes, teclam como se a tocassem, traduzindo cada idéia, cada sonho, cada fantasia em frases que nunca terão a cobiça que te tenho.
Eu nunca quis ser poeta, nunca fui, mas se tu for minha poesia, e eu não vejo nada em ti que não seja, então sou teu poeta, e tu é minha palavra, e meu beijo escrito, e o toque que não toca o corpo, não toca nada a não ser estas teclas, e sou um desejo de falar, e na ausência de fala, sou a escrita.
E tu menina, tu e estes teus olhos saudoso-perfeitos, este sorriso que eu não consigo traduzir em textos, tu sim é poema, poesia pura, algo tão maior que eu, que não me pertence, quem dera que fosse, mas nada em mim tem teu brilho...
Desisto do texto, nem aqui te domo, nem te tenho,
deixo pra ti a tentativa poética porque pra mim só resta a do personagem enamorado.
Vou tentando
quase que num rascunho
quase que num sopro
um texto que te faça sentido
já que nada do que eu sinto me faz
cito umas palavras que carrego comigo de um livro que nem sei bem quando li:
"Se for homem,époeta;se é mulher,está namorada”.
Malfazejo Almeida Garret, porque pra mim nada resta!

Eterna busca do outro e a tal felicidade

2009-11-27T07:26:00.000-08:00

Mais uns segundos,
Um gole naquela bebida que já anunciava seus efeitos,
mais uma música que ela não gostava,
mas que fazia seu corpo dançar incontrolavelmente,
pulsante,
enérgico,
suava,
suave,
seus olhos naquela noite,
como em todas as outras tantas,
buscavam outros olhos,
um canto em comum em alguém,
um instante de segurança numa feição amiga,
especulava a felicidade,
mas as luzes céleres
a fumaça leve mas contínua
desenhavam formas irreconhecíveis
e distanciava-lhe da realidade
nada daquilo seria aquilo amanhã
toda aquela beleza seria maquiagem borrada
o coração acelerado, a bebida, dor de cabeça -ressaca,
nada se via, mas no toque se fazia certeza da realidade
a névoa de fumaça que entoava um certo misticismo
tornava o beijo desconhecido mais doce
as vezes eram vários beijos
as vezes várias bocas
as vezes homens
as vezes meninas
entre bocas ásperas, lábios de tons diferentes de vermelho
gostava das que a percorriam sutilmente, mas sedentas...
era uma festa, era uma busca eterna, do outro, pela tal felicidade...

mas talvez felicidade fosse uma bebida vendida em um bar de um lugar distante
ela não sabia, buscava assim, sem saber
mas a dor não era de não chegar nunca
era de no outro dia não saber nem o nome do belo rapaz de quem só restou o cheiro em sua cama

ela sorri para o espelho numa sexta -feira destas
guarda em uma das suas certezas
que pra eternidade resta tudo que nos traz dor
nada prazeroso é para sempre, nada!
então que alonguem-se os seus segundo de intensidade e paixão
e a salve desta insana obseção de amor perfeito
que o resto de tudo, beijo, sonho, gozo a salve,
reza, pra uma santa que imagina vir do mar usando um vestido azul...
sabe dos próximos passos, próximos goles
e mesmo conhecendo aquela música que parece sempre igual, se rende
a vida dela sempre foi mesmo muito mais feita de procura do que de encontros...

eterna busca do outro e a tal felicidade
que texto a ti caberia?
que escrita em si falta?
se só estas palavras deixadas em título
já me soam dedicadamente lindas.
já dizem tudo, sem falarem nada!

Alucinação

2009-11-21T06:53:00.000-08:00

Eu não fumo porque detesto esta fumaça
caneta de pena, que pena de mim
a cidade cinza me petrificando junto
sou uma estátua, um monumento aos sonhos que nunca vão se concretizar
sou de pedra, sou de fria pedra.
que pena, que pena!

Eu não fumo porque causa impotência sexual
mas que coração de estatua é este que hora morre hora pula?
que ainda sofre, que ainda fantasia
sou um coelho tirando mágicos da cartola
uma prostituta que de troco devolve “eutiamos”
que pena caneta de pena, que pena!

Eu não fumo porque minha mãe não deixa
estou no centro de uma praça de flores azuis
na placa diz bem-vindos a cidade sem nome
caneta de pena que nome tu dá?
sou só estátua sem nome sem um deus pra rezar
sou um mendigo manco e cego que prevê o futuro
sou um gay que roubou o namorado de uma cigana anã

maldita caneta de pena, maldita..
eu não fumava... mas esta é dá boa!

sou uma estátua cagada pelos pombos
sssssssssssssssssssssssssssssssssss

Gente Linda

2009-11-19T06:52:00.000-08:00

Uma menina de olhos puxados caminha descalça pelas ruas de Niterói, cita Nietzsche, vive uma saudade, que escreve, e eu aqui também sinto, na sua saudade escrita, na ausência que aqui me aflige
Um cara chamado Contreiras, acordado madrugada alta, quer noite na terra em que todos querem sol, entre uma pergunta que não me atrevo a responder e uma xícara com café frio segue cuspindo sexo e desamores
Do céu límpido lá do Pará, três estrelas, na distância dois destinos e aqui na minha boca um gosto de morango.
Então já sei que um vórtice são movimentos espirais ao redor de um centro de rotação, sei que a Angélica olha nos olhos, sei que gosta de chá...
E em salvador alguém escreve o que eu sempre quis, quero afinal ser reticências, quero te ler Pri.

Eu Tenho lido umas coisas, de uma gente tão linda, tão cheia de ideias, de sensibilidade e palavras certeiras...
E lendo estas coisas tenho ainda mais vontade das coisas minhas
Não sou só eu assim...
Há mais gente... uma gente linda... gente lida!!!

Texto-comentário-ponto-de-equilíbrio.

2009-11-18T16:07:00.000-08:00

não há quem resista ao frenesi do verão,
com suas cores, os amores novos...
eu queria ser imune as dores que me causaram o inverno e um ex-amor
não sou!
eu queria ser só meu
mas me sinto numa eterna espera
por alguém que sei lá se existe
por alguém que sei lá se vem...

Meio solidão meio sarcasmo!

2009-11-16T13:06:00.000-08:00

claro que não era um lugar confortável
era solidão porra!
mesmo com tantas pessoas ao meu redor
mas me sustentava
me divertia
a tristeza também no rosto dos outros
era um compartilhar a cada bater de ombros
a cada cruzar de olhos
deixando um pouco destes meus lamentos
trazendo novas rabugens
me compadecia
me desmanchava

e se fosse pra ser
que fosse assim
uma solidão barulhenta!

Morango e Estrelas

2009-11-12T15:21:00.000-08:00

morango combina com sorvete
com leves passadas no açucar
...chocolate derretido...

morango combina com champanhe
beijo-sexo-fantasias
morango combina com chantilly

mas os morangos foram feitos para Alice
plantados e colhidos para ela
desde flor, verdes a suculentos-vermelhos-maduros
são dela
são ela
mas ela sempre diz
que morango combina mesmo é com palavras
é com estrelas...

Força de expressão...

2009-11-11T15:34:00.000-08:00

Falava mais sedutor do que convicto

- Se vão me matar amanhã, que eu morra com o gosto do teu sexo na boca...

Mas o marido chegou antes, e os dois morreram ali, enquanto tiravam as roupas, antes que pudessem trocar o olhar de excitação pelo de espanto.
E ele nem pode explicar ao marido que o morrer de que falava era força de expressão!
O gosto que ficou na boca foi o do halls preto mesmo, e no ar cheiro de pólvora.

poesia?

2009-11-05T15:05:00.000-08:00

ele sempre perguntava o que é poesia?
se tem que ter rima?
se tem que falar de amor?

e o poeta semblante cansado
carregando os anos nas rugas do rosto
nas costas já meio arqueadas
mas o brilho dos olhos ainda infantil
fascinado
respondia

não deixe que as regras te imponham limites
o poema
é a dedicatória de um livro
o coração desenhado no vapor do vidro
um sonho contado
deixa que as palavras por si só se expliquem
não pelo que formam no papel
mas pelo jeito que tocam a ti

e o menino sorria
e o poeta também...

/*/

de uma conversa outro dia:

o Biti vem perguntando
e as novas?
eu respondo sem nem olhar muito
nada de emocionante... mesma mesmice de sempre...
o Biti sorri e emenda
redundante
eu olho meio desconfiado meio confuso
digo quase que baixo de mais
redundante... acho esta palavra belamente bonita
o Biti da uma gargalhada e se gaba
uma palavra inteligente...
desta vez sou eu que faço uma pergunta
Biti e palavra inteligente... redundância?
ele num misto de resto de risada e ar de falsa modéstia responde
nããooo!!!
antes que ele se explique sou irônico quase sarcástico
teu pai já diria: redondância

afinal ele concorda e caímos na gargalhada

uM tExtO SexUaL

2009-11-04T14:59:00.000-08:00

E naquele dia ele não foi calma, foi grito
foi a mão pesada sobre a pele tenra
foi o olhar de dono
nem amor
nem carinho
só se via ali naqueles mesmos olhos de sempre
um desejo
a devassidão
os instintos convulsos
no rosto rubro, suor!

Dela escapava vez que outra
um gemido
meio que de dor
todo de prazer
não chovia
mas aquele outro ele
lhe deixava, por assim dizer
totalmente molhada!

...bom...

2009-11-04T13:15:00.000-08:00

Ele sorriu, o sorriso mais desconsertado que cabia em seu rosto, meio quadrado
Primeiro escolheu o silêncio, depois mesmo sem acreditar nestas coisas todas, trouxe do lugar onde lhe nasciam as verdades uma ríspida e doce exclamação

- menina anjo, tira esta roupa e me prova que anjos não existem...

E tudo que ela fez, explicou o segundo seguinte, e o outro e ou outro... E assim por diante...

A maior de todas as descobertas não foi a de que anjos existem, mas a de que a menina anjo ao se despir, dava a ele também um par de asas!

Palavras que eu não tenho!

2009-10-30T21:45:00.000-07:00

eu peço a Deus um pouco mais de palavras,
mas não esta que eu leio
que tu lê
estes verbos que conjugamos

eu peço a palavra vivida

eu não quero a premonição
futuro
quero as mão da cartomante
os símbolos e cartas levadas levemente a mesa

quero fazer amor
não em letras
(esqueça das letras)
quero este amor
e que se encerre
e haja outros
por tantos
pelos mesmos
eu só quero a palavra
não a que se esquece
mas a que marca a pele...

minha nudez

2009-10-20T17:04:00.000-07:00

tem alguém aí?
alguém ainda me lê?

eu
este eu escrito
espremido dentro desta caixa preta
entre estes ranços e declarações de amor
este eu
eu mesmo...
o eu que sai do meu outro eu a te procurar
o eu caçador de seres e pensamentos alados
o eu sedento de olhos curiosos
estes teus olhos curiosos
portando sei lá que perguntas
buscando sei lá que respostas

to aqui nesta caixa preta
entre estas letras
e textos
alguns merecedores de uns segundos de leitura
outros tão insignificantes
que as vezes até me servem
servem ao eu insignificante

então to aqui
e pergunto
tem mais alguém aí?

(o único alguém que responde é meu eco)
estou só
estou aqui falando, falando pra ninguém ouvir!

assim seja,
e nesta caixa preta, letrada
tiro agora minha roupa
não há que resista a um corpo nu,
não há quem despreze
pode ser repugnante
ou beirar o prazeroso
mas nunca indiferente serão os olhos a um ser humano despido
somos analíticos
e o que mais quer o eu que escreve
alem da analise nua e crua?

aqui
sem minhas roupas, meus pudores, sem verdades inteiras, sem mentiras absurdas. Nu!

mas se analisar
se me analisar
não sou de todo assim... assim...
é que aqui nesta caixa preta de letras e textos é muito frio!

Troca-se

2009-10-19T21:13:00.000-07:00

troco estes textos piegas,
este par de olhos verdes desbotados,
a minha companhia resmunguenta,
meu português falho, eu troco...
por um beijo no canto da boca, leve, doce
um acordar ao lado do corpo nu, meio coberto meio exposto
uma dedicatória em um livro
uma fantasia
por flores no meu aniversário, flores coloridas no meu aniversário!
troco meu sorriso meio que amarelado meio que sem graça
meu suor, meu vigor,
minha vontade de escrever,
meu desejo mais cálido,
troco minha coleção de moedas...
por uma viagem sem rumo, sem roteiro,
pela ausência de regras, de roupas,
por um abraço apertado, por palavras que me façam ler o dicionário
por um sexo que me faça perder os sentidos
pela sutileza que me faça encontrar as palavras
eu troco, eu troco!
troco minhas vírgulas, meus pontos de interrogação
minhas frases de efeito, meu passado glorioso
troco minha música favorita
minha boca, minha língua, meus beijos perdidos
troco meus instintos inquietos meus hormônios convulsos
por lençóis brancos e janelas abertas
por um jardim primaveril
por orgasmos múltiplos
por uma rima que não soe patética aos meus ouvidos
troco por um sorriso ao acordar
por um telefonema no meio da noite,
por uma surpresa que agora nem eu imagino
troco... sim eu troco...

a paixão é troca, e eu troco todas as certezas que eu não tenho, pelas incertezas que puder me dar...

Tranquilo e exigente

2009-10-19T21:12:00.001-07:00

há tantos fazendo poesia do silêncio
em silêncio
e eu sigo aqui gritando isso tudo
berrando até que meus próprios ouvidos doam
e tudo isso a estas alturas me parece uma bobageira sem fim
poesia, silêncio e meus berros
e se o inferno existir mesmo
a de estar me esperando
tranquilo e exigente
como um beijo em um sonho
querendo meus textos
querendo meus gritos!

- sobre as tuas fotos -

2009-10-14T19:56:00.000-07:00

que me perdoem estes tantos
estes que vivem tirando estas fotos
hora de paisagem
hora de flor
hora de besouros
eu gosto mesmo é de gente
gente!!!
sorrisos
e choros
cidades cinza
carro fumaça rotinas
que me perdoem
mas esta busca pelo demasiado colorido
pelo país de Alice
lá com aquela bicharada toda
não haverá de me comover
a isso tudo trago até uma certa indiferença
uma intolerância
como a muitos
a quem não serviram meus textos
ou outros tantos
a quem não serviu minha cara
não entendo porra nenhuma de foto
de paisagem
de paraíso
mas entendo de gente
e mesmo as que não entendo
me encantam

CAPÍTULO 14

2009-10-14T19:28:00.000-07:00

.

O FIM

Odeio últimos capítulos,
de novelas,
de livros...
Odeio velórios
O fim me entristece
Entristeço como um relógio parado

a falta da face,
a foice!
a assustadora e derradeira certeza
a capa preta...

inconfundível... Incontrolável...

Nossa hora também vai chegando
silenciosa,
pé por pé.

Psssssssssssssssss!
(silêncio, o que leva acento, o que se pede quebrando)

Contagem regressiva:

10...
9...
8...
...

*

Cai à noite,
meu quarto está absolutamente silencioso,
não há nenhum ruído,
nem mesmo o vento se atreve a soar pela abertura da janela
em um ambiente tão mórbido,
um corpo tombado no chão,
uma mancha de sangue
desenhando,
lentamente no tapete a forma de um mapa ao entorno da cabeça que ainda tem seus olhos abertos, sinistros.

*

Na madrugada anterior, .
vaguei pelo jardim deixando que a luz da lua cheia me guiasse,
o anjo-estátua,
parecia ainda mais triste visto assim tão de perto,
em horário tão adiantado da noite,
e a camponesa mesmo com o rosto fragmentado
ainda parecia sorrir.
E lá estava eu,
pés no chão,
caneta,
papel,
e lá estava o pássaro,
pulando de galho em galho,
e às vezes dando pequenos vôos,
ou saltitando junto de meus pés,
e estava Branco, sim, todas as sua penas brancas,
e me parecia apenas refletir a luz da lua,
e me lembrava,
Levava-me novamente para o branco do sorriso daquela que me deixou,
e a seu corpo,
e ao conforto que era estar próximo dela,
e fazia apertar dentro do peito o meu coração,
e virava em mim,
letras maiúsculas,
virgulas e pontos e exclamações,
e minha caneta quase que gritava,
sobre utopias de um reencontro,
e ilusões e devaneios do sofrimento de quem ama e já não é amado,
a angustia de quem sofre em silêncio,
minha caneta chorava
e tudo me doía na carne como que se eu fosse dono das dores e dos sentimentos do mundo.

O pássaro me acompanhava
e me fitava dentro dos olhos,
um olhar matreiro,
quase que irônico,
e seu canto já nem era canto,
o canto era o nome dela,
o nome dela!!!
Em meio à madrugada era o nome dela que ecoava no jardim,
entre as folhas secas,
e a grama que alcança os meus joelhos,
o incessante coaxar dos sapos anunciando chuva
era abafado pelo repetir sem fim daquele nome maldito.
Estava aos prantos e a caneta parecia um caleidoscópio
multiplicando palavras,
algumas legíveis
outras nem tanto,
frases de amor,
outra sem nexo algum,
e o jardim parecia uma selva e eu estava em pânico,
e o fantasma sombrio solidão seguia meu rastro,
corri,
até aquela estatua velha de anjo,
e soquei até que o branco do gesso recebesse o vermelho do meu sangue,
até que a cabeça angelical se quebrasse,
doía a minha alma,
doía a minha mão,
e a caneta escrevia sobre um anjo idiota que chora eternamente por um alguém que se foi,
tombei,
grama,
chão,
e não consegui levantar,
(estava exausto)
e ali mesmo me deixei adormecer,
não sem antes perceber
a pequena ave que me olhava do topo de uma das arvores mais altas,
sarcástica a sorrir!

Dou-me conta que este ausência nunca doeu tanto,
este vazio nunca foi tão grande.

*

A única coisa que se sobressai mais que o silêncio neste quarto é o cheiro de pólvora,
talvez nem seja isto,
seja o cheiro de morte,
uma gaveta aberta,
e no chão próximo da janela,
um revolver,
o revolver,
que no tambor pra seis tiros, traz uma bala a menos.

*

Acordei esta manhã, ou fui acordado?
No meio do jardim o sol me encontrou,
e antes que eu pudesse abrir os olhos uma dor insuportável na mão,
deu-me a certeza de que os socos na cabeça da estatua-anjo
não haviam sido um pesadelo,
um sonho mal
(antes fossem!).
As folhas de papel estão por todo o pátio,
onde o vento cria redemoinhos,
e dança cirandas,
e carrega o papel como plumas,
espalhando ainda mais aquelas folhas,
talvez este seja o real sentido de escrever,
jogar as palavras ao vento.
Mas que palavras?
Se a cada folha que junto vejo que de todas as palavras só tenho uma,
e linha após linha,
vejo só o nome dela,
e mesmo assim encontro os poemas nas tuas poucas dicas,
na tua denominação
oito letras tão lindas,
que me fazem entender que eu não entendo nada,
e me encerra como quem quer continuar,
deixar ao cargo a súplica,
dar por certo,
sem certezas,
a dúvida...
- Dádiva ou castigo?

*

Quarto escuro; o percebo mas não identifico, de quem será o corpo? O que devo fazer?
Carregá-lo daqui, esconder a arma?
Rompeu-se aqui a tênue linha entre a vida e a morte,
aumentando a certeza de que pra alguns o verão não vai chegar.

*

Duas batidas na porta!
E lá estava aquele frio pela espinha
e embrulho novamente.
E coração,
e pulmão,
e bucho, tudo num só
e dor e pressentimento.

Tento me escutar,
Devo me escutar?
Estou na porta,
Olho mágico, olhos verdes.
Sim!
do lado de fora àqueles olhos verdes...
o verde do mar trágico dos naufrágios,
o verde do mar das sereias sedutoras,
o verde mar lindo,
o verde mar frio...
sou um vulcão jorrando medos e ressentimentos,
pânico,
desilusões,
e as paredes estão se movendo
e girando,
e estou perdido dentro da minha própria casa
fujo
corro
deste fantasma que volta pra estes cantos e paredes que hoje já não são cúmplices de paixão
só descascam a sua pintura velha
tento meu quarto, mas o corredor
(tão amigo em outros tempos)
mostra-se dramaticamente extenso
e seus passos estão logo atrás de mim!

e todos momentos e memórias,
mágoas,
e saudade
agonias
e todo meu amor-paixão
transformam-se em raiva,
a ira dos corações abandonados,
a vergonha dos meus eternos olhos tristes ao olhar o espelho
o medo do fantasma assombroso
sombrio e macambúzio
vazio, solidão!

entro correndo pelo quarto
e na guarda da cama o pássaro abre suas asas,
nunca esteve tão grande,
e suas penas estão pretas, negras,
lembra-me luto
perda
dor
e seu canto, quase uma marcha fúnebre fala em morte,
- Mate-a, mate-a!!!

Ela esta escorada na entrada do meu quarto
seus olhos parecem indiferentes a minha confusão
às vezes parece até se divertir
a insanidade, veste preto!

- Mate-a, mate-a!!!
grita o pássaro
e de novo e de novo
abro a gaveta num movimento instintivo,
a arma reluz como os olhos dela,
na mira esta seu corpo
- mate-a, mate-a
penso buscando forças...

o canto do passaro, segue escuridão
sinistro
- Mate-me!
Fala com voz de ordem e voando em direção a mim
Já não a enxergo por que a ave tem suas garras cravadas em meu rosto
E bica meus olhos
- Mate-me... Somente um tiro! Mate-me covarde

em frente à janela,
de onde tantas vezes observei o jardim
atiro contra o pássaro
atiro contra meu próprio rosto

*

Amargo é!
Pra quem prova o gosto da perda

Faltaram-me palavras as sempre tão ágeis
Quando encarei os olhos da morte
Destino
Alucinação
Verdade, a única incontrolável
E em vez dos segundos, em revisão a vida
Desejei um par de asas!

*

Frio!
Morrer é frio,
quando reconheci no chão meu rosto,
tão pálido,
olhar vazio,
não entristeci nem tentei ou quis voltar.
Olhei-me com olhar clínico, questionador.
- Será que não existe céu?
Ou minha arma,
meu dedo no gatilho,
uma bala na minha própria cabeça
Levam-me,
Condenam-me eternamente ao inferno.

Desejei um par de asas!

Mas não!
Não deveria ser o inferno,
pois no inferno as dependências não poderiam ser tão geladas!

Como disse uma vez
doce poeta
- Morrer não dói!

*

Tenho asas,
mas não virei um anjo.
Ou anjos são assim?
Então alcanço as nuvens
e vôo a uma casa em um país distante
onde uma mulher com rosto de menina
cabelos crespos
olhos verdes,
chora a noticia da morte de seu único amor,
com ela tão longe, quem teria batido a minha porta?
Loucuras?
Vertigens?

Vôo de volta até a casa velha,
gigante,
jardim floresta.
Em um instante Corro as ruas desta cidade como se quisesse a levar comigo,
e em outro invado pela janela uma sala de aula,
onde crianças desenham
e conversam
e exercitam suas inquietações.
Sou um pássaro cuja cor não consigo definir,
Saltito entre suas classes,
até chegar à menina que com a folha em branco,
silenciosa contempla o nada,
espera inspiração.
Conto-lhe uma historia,
ela sorri e escreve lentamente em seu papel

- Dom

depois desenha algumas bonecas de olhos grandes...

Será que anjos são mesmo assim?

às vezes o fim,
é apenas um recomeço
as portas para o novo
margens de um novo ciclo

CAPÍTULO 13

2009-10-14T19:20:00.000-07:00

.

PRELÚDIO DO FIM

Nem só de tristeza,
são feitos meus dias,
sou feito eu,
este personagem verdadeiramente verídico que vos escrevo
o mesmo que vos escreve
que defino por certo muito triste
mas não todo
não me julgue mal
tenho momentos ainda que breves
de uma contida alegria
quase lapsos
abreviados e talvez imperceptíveis aos teus olhos
escapa-me por instantes
quase num descuido
alguns sorrisos
sem jeito sem forma sem graça
mas que ainda sim soam alegres
sim sou por minutos alegre novamente
mesmo que sozinho neste quarto,
tão abandonado quanto eu

como no dia em que tomado por coragem
e um bom pressentimento
ganhei a casa,
caminhei por suas dependências
com a segurança de uma criança que tateia embaixo dos moveis
entre aranhas e suas teia, poeira, sujeira,
a procura do novo,
sem temer a nada
sim meu sorriso estava por momentos de volta
e a casa algumas vezes desafiadora agora parecia convidativa.

Uma única carta me interessou
entre tantas que se amontoavam perto da porta sem serem recolhidas há meses.
A carta era curta breve dela.

*

“estou longe,
não me faço mais presente em sua vida (ou ainda me faço?),
pouco escrevo,
por que pra mim as palavras não são tão fáceis como
pra ti e teus cadernos intermináveis,
lindos,
sim a distância foi uma opção,
tentativa para facilitar as coisas,
espero que esteja melhor,
espero que esteja bem,
como quando se faz presente em meu sonho,
como nas boas lembranças de nossa juventude,
beijos e fica com Deus”

*

pra não dever também a ti,
conto os detalhes a que não esqueço
o envelope era amarelo
selo de outro país
data acima do texto,
assinatura abaixo
simples,
mas quem disse que não é o simplório que vai salvar o mundo

pois se não este mundo corrido
demasiado redondo
ao menos o meu
ao menos aquela tarde

E o pássaro invadiu a sala,
com todas as penas douradas
brilhava e cintilava e clareava toda casa!
E da sua calda uma luz ainda mais alva deixava um rastro fulgurante
pássaro-estrela cadente

e seu canto falava todas as verdades que eram minhas
eu vi meu pássaro na minha sala de primeira série
enquanto eu desenhava palavras
e sobre o ombro de meu pai ao piano
era este pássaro que cantava palavras aos meus textos apaixonados pela menina de olhos verdes
era ele que pousava negro sobre os textos tristes que contavam a morte de minha mãe
era sempre ele
sempre...
sim voava por ali na minha infância
quando minhas histórias ainda não viravam palavras,
não enchiam linha frase texto algum,
viravam apenas fantasias sobre as figuras verdadeiras e surreais que habitavam o jardim.
era ele que me espreitava nestas noites em que a insônia não me deixava dormir
sempre me cantando palavras
sempre aqui
como a saudade
como meu dom que existe mas não serve pra muito
como um anjo que há tempos deixei de esperar

o que ele quer de mim? Em mim?
escrevo,
se ele é isso
que assim seja
que entre e me faça escrever
que me instigue
meu coração-caneta
meu coração-inquieto
estará sempre aberto!

nem sempre é unicamente belo escrever
há palavras que eu preferiria nem saber existir
a segredos que eu desejei esquecer
a finais a que eu preferia nem chegar
porque às vezes ao contrario do que diz o dito
a tempestade não traz a bonança!

CAPÍTULO 12

2009-10-14T19:16:00.000-07:00

.

O VENTO

Sempre gostei dos dias de vento
meus preferidos são estes do começo de Março
sim
estes dias azuis
em que o vento parece triste com o final do verão

primeiros dias de Março

vento tristonho e as primeiras folhas secas
mas não é de hoje este meu gosto melancólico
em nada tem haver isso com a minha tristeza atual
esta que se acumulou ao passar dos anos
esta que nos meus olhos fez casa
sempre foi este meu gosto
e quando chegam estes dias
consigo enxergar no quintal
o balé dos lençóis e toalhas e roupas que se estendiam no varal
as lembranças daqueles dias pra mim
trazem uma sensação confortável
como a temperatura amena daquelas semanas
e o cheiro de roupa limpa que se espalhava pelo pátio

foi num dia destes
assim
de uma predominância azul
mas onde nuvens perdidas corriam no céu
abstratas
como fantasmas ou pedaços arrancados de um algodão doce

que aqueles olhos verdes
(que entre tantas tentativas de esquecer acabei por aceitar a eternidade que faziam em mim)
viraram rastro
por um trajeto de pedras
que cortava o verde da grama bem aparada
da porta da casa até o portão
ali
assim
caminhando cabisbaixa
semblante choroso
a vi pela ultima vez
um adeus áspero e sem brilho
que destoava de uma historia de amor
nem o verão depois daquela festa trágica de fim de ano
e nenhum dos Verões que o seguiram
conseguiram apagar a imagem da menina anjo em outras mãos

olhei da janela o carro se encher de malas
queria gritar de lá que a amava
gritar pro mundo que a queria
que a perdoava
mas o orgulho não deixou
e as palavras que nasceram em minha boca
foram se esfarelando uma à uma

CAPÍTULO 11

2009-10-14T19:13:00.000-07:00

.

O PIANO

Na noite em que a escuridão do céu lembrou-me,
os olhos de meu pai
olhos de águas profundas
rio de perigo lento
e ainda assim cheio de encantos,
a casa inquieta estremecia
rangiam-se portas e janelas
meus fantasmas acordados, mas meus medos dormindo.

Caminhei de pés no chão,
podia ouvir o piano a tocar na sala,
e voltei às noites em que a casa se enchia de alegrias e música
meu pai e o piano eram um só
e todos escutavam encantados
e a casa e ele e o universo pareciam querer ficar ali, assim
nas notas que traziam os nossos sorrisos
que faziam os olhos azuis de minha mãe
brilharem,
reluzirem a poesia que entorpece os enamorados
não estava ali o pai, o homem por momentos amargurado
estavam ali as grandes mãos suaves
que tocavam tecla após tecla
nota após nota
como quando tocava seu corpo
e minha mãe ouvia ali cada canção
apaixonada
como na primeira

*

A sala...
entra-se por uma porta grande, de duas folhas
uma lareira se destaca
sofá vermelho a direita de quem entra e ao fundo,
tapete claro, amarelado pelo tempo
uma mesa de centro
uma estante no pedaço da parede que resta entre duas grandes janelas
bebidas nesta estante, já nem tantas por que hoje quem as toma não as repõe
e finalmente empoeirado mas ainda imponente à esquerda
canção só de olhar
preto piano, hoje cala
ou canta mudo!

*

a sala vibra...
escura empoeirada
soterrada pelo tempo e as teias de aranha
ainda assim destoa do resto da casa que chora
a sala sorri
saudosa mas faceira,
por trazer imagens de momentos bons.

o piano mesmo que mudo, canta
e meus olhos por breve instante derramam lágrimas de alegria
volto a sentar no tapete fofo
olhando meu pai sem nem piscar
lareira acessa...

de todos os sorrisos que se foram
talvez não tenha restado nem o meu

enxergo o pássaro
esta sobre a grade da varanda destroçando pequenos insetos
e está amarelo
e seu canto canta as vozes das ninfas
e seu canto é feliz
e as letras vão me surgindo uma a uma
como um aprendiz que cata as teclas numa aula de datilografia
e na falta de rima, me leio, me escrevo
um pedido de esperança
dias melhores
sou à vontade de um novo sorriso
perdido neste rosto em que já nem cabe
e de letra em letra
folha a folha
escrevo sobre tudo que passou
e as expectativas do que ainda há por vir

adormeço em meu tapete fofo
e sonho com a sala cheia
com todos os que já partiram
acordo num salto
com a sensação de que eu também estou morto!

CAPÍTULO 10

2009-10-14T18:52:00.000-07:00

.

A FESTA

Há dias que por todos os meus outros que o seguiram,
desejei esquecer,
nunca mais voltar,
e mesmo assim me surgiam em lembranças
ou em algum sonho ruim,
ou em textos que queriam me exorcizar.
Ouve erros e pecados imperdoáveis,
o gosto salgado da lágrima,
o peso incalculável da dor.
Eu sei,
há palavras que nunca deveriam ter sido pronunciadas
e promessas feitas que não poderiam ser cumpridas.

*

31 de Dezembro
Noite de festa!
Eis que me revelo um Dante,
pose
e roupa
e cartola... E gravata borboleta.
Caminho de um lado a outro contando minutos.
Faço graça em frente ao espelho,
ensaio gestos,
olhares.

Desço para sala,
adiantado quinze minutos do combinado
(nove horas)
sou só ansiedade, nervosismo, fantasias,

é minha a mulher mais bela da festa ,
e hei de beijá-la entre tantos,
sentir os olhares invejando casal tão belo,
e os de desaprovo por beijos tão quentes.

Só desperto do sonho que ali tenho acordado,
pois da cozinha vem-me passos.
Levanto num salto, quase que susto.
E o que vejo?
Não sei se vejo ou se sonho,
e se entre parênteses,
agora,
eu aqui escrevesse um livro,
faltariam palavras,
e de todas as que eu já tinha escrito
nenhuma traduzia o que eu estava vendo,
em nenhuma cabia beleza tão grande

beijei sua mão lentamente,
por que seu gosto denunciava que era verdade,
tudo era verdade,
entreguei-lhe uma rosa vermelha,
e ainda falei em tom de segredo.
- hoje te chamará anjo por que nada simplesmente humano pode ser tão lindo.
E reluziam os seus olhos.
Seus olhos verdes,
verdes mares de águas mornas.
E tudo que eu falava parecia lhe percorrer o corpo,
menina-mulher,
dos seus maiores anseios apontava-me um,
como quem grita palavras mudas,
a ambição dos seres enamorados,
seduzir,
ser desejada.

*

Passei a crer em anjos ,
e abençoado eu era pois tinha um que ia a festas!
Vestido branco,
uma flor prendendo o cabelo,
na boca batom caqui.
Quantos foram os adjetivos que tentei colocar e me soaram em vão,
não cabe aqui mais falar,
por que aqueles olhos haviam me hipnotizado.

*

...Saímos da casa grande
andamos por ruas escuras
Chegamos ao destino...

*

Vale aqui por breve momento,
avisar-te
que sempre há um instante que denuncia e precede a tragédia,
correu-me um frio pela espinha
e um embrulho
que transformou coração,
pulmão
e todas as tripas do intestino,
em uma só coisa,
e esta coisa me doía!

*

Não me dei ouvidos.
O semblante do meu anjo espantado e eufórico,
com esta casa ainda maior que a minha tratou de logo amenizar qualquer mal estar,
e as luzes e o champanhe que borbulhava nas taças,
brotando de bandejas
que se multiplicavam não deixando sequer ressecar os lábios de qualquer convidado
ajudaram para que minutos depois eu estivesse à-vontade.

Na porta fomos recepcionados pelo casal de anfitriões.
Um casal de aspecto jovial,
ele rosto quadrado,
ela olheiras visíveis apesar da maquiagem,
ele olhos verdes, floresta, perigo,
ela olhos castanhos, ternura, tristeza.
Saudamos-nos, e brindamos, depois que cada um anunciou seu brinde

- Que este ano novo, seja melhor que o que passou
Falou em voz branda a anfitriã, como se sua contagem regressiva já tivesse começado há dias.

- A tão bela festa, ao poder da musica, do champanhe, que esta madrugada não acabe nunca!
Parecia uma criança, minha menina-mulher e sua contagiante animação.

Eu brindei, pela beleza das duas mulheres que nos acompanhavam.

O anfitrião, voz potente, erguendo o braço falou firme e com um sorriso largo
- As paixões! Um brinde!
e todos erguemos os braços e as taças se encontraram.

*

A casa realmente parecia um palácio, abrigava em seu salão principal facilmente os tantos convidados da festa, de frente para quem entrava havia um chafariz escadas laterais o contornavam pendendo de um único corredor central cheio de portas no segundo andar.

*

Tempo,
e festa,
e danças,
e muitas e muitas taças de champanhe depois
estávamos a mil,
e todos os sorrisos eram mais fáceis.

Por uns instantes, me perdia,
uma ida ao banheiro
Outra bebida
Uma dança com outro par
Volta e meia nos cruzávamos dançando,
Zigzagueando e sorrindo
Até não ver mais o vestido branco saracotear pelo salão.

Indaguei aos mais próximos
nada!
Corri os olhos por cima de todos
nada!
Banheiros e nada também...
Então voltou a mim o embrulho no estômago da chegada
E tomou-me por inteiro um calafrio que arrepiou todos os pêlos dos meus braços
Primeiro...
Caminhei rápido
Segundo...
Corri!
E esbarrava nos que atravessavam meu caminho
Não sabia do que tinha medo
Mas desta vez ouvia a voz que vinha de dentro de mim
e ela gritava

Subi as escadas
Forcei a primeira porta
Trancada
O mesmo na segunda e na terceira.

(quem dera a quarta também estivesse, e trancasse lá pra sempre o que eu preferia nunca ter visto)

porta aberta
anjo-demônio
vestido branco erguido
pernas escancaradas
anfitrião
rosto quadrado
a penetrá-la

quatro olhos verdes
verde traição!

*

Deste momento pouco a mais tenho por acrescentar,
Não que a imagem não me volte como um filme a cada dia...

...mas
...mas...

tenho que dizer...
Estou aos prantos

Por favor não tenha pena de mim,
a pena é o pior castigo que um homem pode sofrer
a pena é uma adaga,
uma crítica mordaz.

por favor não ria da minha desgraça
já paguei todo o seu preço.

já era de manhã,
mas como o brinde que aquele anjo-demônio fez
aquela madrugada parece até hoje não querer acabar,
ainda pulsa em mim!

CAPÍTULO 9

2009-10-14T18:45:00.000-07:00

.

O CINZA

Há poucos dias,
num final de tarde,
quando nuvens cinza anunciavam chuva
e faziam com que o inicio da noite parecesse mais um filme antigo em preto e branco,
e o meu quarto me engolia como um calabouço que se faz impossível sair.
Minhas angustias e incerteza não cabiam nesta casa enorme.

- Quem sabe não é hora de enfrentar meus medos?!?!

Gritei sozinho
quase que duvidando de mim mesmo.
Andar novamente pelos cômodos abandonados,
mas que ainda traziam nostálgicas imagens,
ressuscitar lembranças
e evocar um tempo que por certo não voltará,
ou encarar um temor que me afligia ainda mais,
encontrar,
naquele labirinto de corredores,
e de quartos
e de janelas e portas copiosas,
em algum canto
ou em uma cena de saudade,
em algum resquício
ou resíduo de passado,
em alguma amargurada lembrança,
aqueles olhos verdes
vazio, solidão.

A velha biblioteca ficava no final do corredor,
não caminhei,
arrastei-me até lá,
tive que fazer força pra abrir a porta que apenas estava encostada.
O rangido não vinha da porta,
mas das minhas pernas determinadas em minha covardia,
e a porta foi se escancarando
e antes que se abrisse totalmente eu já estava de joelhos chorando compulsivamente.
Pois lá estavam aqueles olhos,
e ainda preservavam aquele seu primeiro brilho,
e malditos não eram só eles,
mas sua boca que ainda me soava tentadora, convidativa.
Então me vi
eu estava do seu lado,
menino,
sorrisos e brincadeiras infantis.

Chorei!
Chorei a felicidade que se perdera há muito tempo, a infância que não volta, mas principalmente por ainda lembrar dela.
- O que eu vou fazer pra te esquecer?
por mais longe que esteja sempre esta aqui.

Meu pássaro pousa a janela,
e suas penas estão cinza,
e seu canto é o barulho da chuva,
e em seu olhar também chove.
E minha caneta escreve devagar mas sempre
Falando de lembranças de derrotas
Tristezas cruas

*

A biblioteca é grande,
confortável,
móveis imponentes em madeira escura,
uma mesa de escritório,
uma luminária à esquerda de que senta na cadeira confortável,
estantes repletas de livros deixam apenas espaço para a porta
e uma janela por onde vejo que lá fora chove torrencialmente.
Uma poltrona,
uma mesinha ao seu lado,
um cinzeiro
e um abajur que sempre achei estranho,
completam a mobília simples.
Os livros estão expostos de forma aleatória,
como foram chegando,
sem nenhum tipo de ordem
- Ler, é sonhar, e quem um dia se atreverá a ordenar os sonhos?
Perguntava meu pai,
fumando enquanto minha mãe reclamava a bagunça.

*

Minha caneta parece que também chora,
faz-se espelho de minha alma,
e encanta por tanta tristeza
(sim!!!) tão belos são os textos de quem sofre por amor
rancores se confundem com as lembranças doces
e não há nada que cale
caneta-coração amargurado
e do cinza poluído de suas penas molhadas pela chuva
meu pássaro fala e eu escrevo
a dor de quem ficou para traz
de que já não sabe se é gente ou esquecimento
dos que fazem da vida, lágrima!
e do seu canto
ouço gritos,
gritam os que morreram os que mataram
por amor
e o pássaro pergunta em tom de intimidação

- até onde você pode ir?

As folhas se multiplicam,
meu pássaro já não está presente,
seu rastro são poemas
que
calarão pra sempre entre os livros desta biblioteca
estas cartas que nunca chegarão ao seu destino.
a biblioteca já não assusta,
assusta pensar que de todos os textos que escrevo nunca alcançarão
os olhos que desejo!
malditos e doces

silenciosos olhos verdes

CAPÍTULO 8

2009-10-09T17:44:00.001-07:00

.

O SEXO

Um ano havia se passado do primeiro beijo,
minhas mãos já haviam percorrido todo seu corpo,
minha boca também...
Já tinha sentido ela estremecer e bambear, tantas vezes aos meus toques...
Já conhecia seu gozo,
(sem saber que era gozo)
pelo jeito que fechava forte os olhos e depois relaxava

durante à tarde ela havia me prometido uma surpresa,
em tom de ostentação,
gabava-se e fazia poses!
(mulher fatal)
aquele mesmo brilho nos olhos,
e uma determinada certeza contrastando com as bochecha coradas.

O que me trouxe pensamentos ainda mais infames do que os que eu já tinha normalmente,
surpresa?
Não, não, pra falar bem da verdade eu já sabia!

- terás teu prêmio, nobre cavalheiro, teu ano de espera e tentativas hoje será recompensado...
falou-me rindo ao final da tarde...
depois de eu muito insistir
- ...espera-me acordado no teu quarto, que esta madrugada serei finalmente tua por completo.
antes que eu perguntasse
a pergunta que já me vinha pela ponta da língua,
virou-se e saiu!

Não sei se foram às emoções fortes
da notícia,
das palavras tão firmes
e decididas
e serenas
mas tentando agora, que diabos!
Não me lembro qual era a tal pergunta que não fiz!!!

Aquela menina,
que ainda trazia muito dos seus traços infantis,
feições angelicais,
estava ali,
mulher,
pedindo pra que seu homem a possuísse por completo,

Homem, eu disse?

Já tinha uma barba rala
mas minhas pernas que tremiam como bambu em dias de muito vento,
denunciaram que naquela figura de quase homem...

...quem vivia era um frangote.

E não fiz outra coisa se não tremer
e contar os minutos até que a madrugada chegasse!

*

Narro este trecho, me dou ao direito de expor um lado que não vivi, mas depois senti na pele. Deixo com minhas próprias palavras tudo que li, num diário perdido entre caixas velhas que encontrei muito tempo depois, mas não me alongo por demais, por que de todas as minhas dores esta ainda se faz ferida viva.

*

Saía do quarto,
sorrateira,
destino e desejos prontos,
a estas alturas em meu quarto eu ardia em anseios,
navegava no mar das possibilidades,
e elas eram tantas...
Ao menor rangido da porta,
notou que não se fazia só,
acordada não estava apenas ela naquela peça pequena que chamavam de casa.
- Isso é hora de andar pela mansão? O que vão pensar se te notarem dando voltas por aí a estas alturas, de madrugada? O que dirão meus patrões?
- Só ia até o jardim aproveitar um pouco desta brisa amena da alvorada depois de um dia tão quente.
Fitou o chão e não piscou,
talvez não tenha nem sequer respirado naqueles segundos.
- Sei que se gostam, mas não tardará, para que um menino tão rico, te magoe, e também te deixe, como me deixaram no passado, como teu pai nos deixou...
falou a mãe controlando para não alterar o tom de sua voz.
- Mas nós, mas isso, não é gostar, é amor!
Ouve um silêncio em que parecia se ouvir os dois corações acelerados.
E a mãe,
mesmo seca dos sentimentos da paixão,
coração transformado em rocha pelo tempo,
chorou,
e deixou escapar uma frase certeira por entre seus lábios visivelmente trêmulos
- Homens não amam, eles apenas desejam. Entrega teu corpo, desperta todas as tuas vontades, todas as fantasias, busca teu prazer, aproveita sim o fogo da paixão, mas nunca, nunca, entregue teu coração.
Não!
Não entrega teu coração.

Então ela viu nos olhos da mãe,
o verde,
o furacão,
a lágrima,
de mulher sofrida,
de mulher abandonada,
abraçou-a forte,
e ali mesmo,
no quarto escuro iluminado apenas por um abajur pequeno,
prometeu calada,
pra si mesma,
que nunca choraria por homem nenhum
e que nunca acreditaria nas juras de amor!

*

E cumpriria sua promessa,
não acreditaria,
não amaria nunca mais,
e no verde dos olhos ao invés de furacão,
traria a frieza das águas do mar no inverno,
traria para sempre um fantasma,
um vazio,
e só hoje entendo,
traria a solidão.

*

entrou no quarto sem bater
parou na beira da minha cama
e caminhou para trás até que seu corpo encosta a porta
passou a chave
olhos verdes,
certeza,
floresta em chamas,

levantei excitado
mas antes que alcançasse seu corpo
deixou que as alças do vestido deslizassem pelos braços
então estava ali
no meu quarto
vestido ao chão
totalmente nua

estava pronta!!!

E minha boca alcançou a dela
E o pescoço
E vorazmente os seios
E meus braços a puxaram pra cama
E minha mão encontrou seu sexo
Húmido... Molhado...
Minha boca desejou seu gosto
O gosto do seu prazer, da sua excitação
E teve
E não falávamos nada mais em seus olhos eu via todas as palavras mais quentes e pecaminosas, e apaixonadas...

Tirei o pouco de roupa que me restava

Então posicionei meu corpo sobre o seu
E deixei lentamente nossos corpos virarem um só
Alguma resistência
Semblante de dor
Tentei parar mas suas mãos me puxavam pra mais perto
Puxavam-me para dentro

Então
Enfim
Nos dois
Um só

E os movimentos foram aumentando
desajeitados
intensos
E os gemidos já não eram de dor
Mas de prazer

Então ávidos
Gozamos juntos...

No lençol deixado de lado uma pequena marca de sangue.

Às vezes quando faltavam palavras
nossos olhares nos falavam,
mas naquela noite,
madrugada corrida,
ali deitados,
nus,
enquanto eu lentamente adormecia,
saciado,
seus olhos olhavam o teto,
frios,
o verde mais frio que lembro ter visto,
e corria por todas suas veias a promessa que fizera.
Ela me entregara seu corpo
mas nunca seria totalmente minha.

*

caminhou em passos lúgubres até a porta,
silenciosa
(teria flutuado talvez)
vestiu-se
e saiu dali como que se tivesse cometido um crime,
o peso que toda menina carrega depois da sua primeira vez,
como se todos fossem saber,
como se estivesse estampado em seu rosto,
sentiu tanta vergonha de si mesma,
que chorou...

eu dormia e sonhava com ela...

CAPÍTULO 7

2009-10-09T17:31:00.001-07:00

.

EXPLICAÇÕES

Digo-te leitor
não te deixe enganar
soa triste meu texto
despretensioso talvez
mas não há o que eu escreva
nem o que te grite com palavras meio que piegas meio que belas
não haverá até o fim
desta guerra caneta-papel
desta luta de eu contra mim
o que explique
o que encerre
não houve e nem haverá perdões
eu nunca fui muito bom com veredictos-julgamentos
deixa eu só dizer
o vago de dizer sem ser ou informar
só dizer
deixar adormecer nestas paginas que amanhã serão
nada mais do que pagina lida-esquecimento
algo que traga um pouco do que eu fui
sim do que eu fui!
porque hoje eu sou nada
nesta casa sou poeira sobre os moveis
sou vontades que nunca ultrapassarão estas fronteiras
estes muros
sou frases vagas e estes textos

ora tristes
ora bobos

soa confuso
trágico
mas a magia do papel e caneta nunca esteve na certeza
supliquei sempre a dúvida
a poesia do amor nunca quis o toque
sempre se escreveu nas entrelinhas
AUSÊNCIA

não acredite em olhos verdes
não reclame da chuva
não menospreze um conselho
e não duvide nunca da loucura
ela vai chegar
os olhos verdes
a chuva
o conselho
- a loucura -

ela era clara
desde sempre que eu lembro
desde que deixei de tentar esquecer
nunca resisti
na maioria das vezes nem tentei
na maioria das vezes estar sóbrio me mostrava a impossibilidade de tentar

era morango o gosto
era beijo o que pedia quando o seus olhos falavam no silêncio
era uma certeza de ser pra sempre

olhos verdes mesmo quando o dia insistia em ser cinza
e mesmo nas tentativas de pensar em outra

falava de sexo com as pontas dos dedos
percorrendo leve minha nuca
meu cabelo

mulher menina
verão
sorrisos

um sonho - um pesadelo - todos os meus pecados.

CAPÍTULO 6

2009-10-09T16:53:00.000-07:00

.

A MORTE

Sim eu conheço a morte
Do lado de fora
Onde ainda se respira
e se bebe
e se come
Onde se respeita
se teme
se chora
Onde se olha à vala
mas não se deita
até que ela encontre
e me tombe
em tão fria terra
em tão funda cova

a casa que já era grande, ao passar dos anos se tornou gigante
gigante e fria
das vozes que habitavam-na
sobraram-me ecos e saudades
Mas o que é tão voraz, se não o tempo?
Sim, maldito o destino que trás nele uma única certeza
mas não leva com ele estas minhas lembranças
fantasmas
doidices
nostalgia
pois pela casa ainda ouço vozes
embala-se suave e triste a vovozinha mirrada na cadeira de balanço
e do piano empoeirado ouço as mãos pesadas de meu pai tocar ternura
meu tio caminha cabisbaixo jardim a fora,
e de mamãe?
sempre encontro com seus sorrisos gritantes, aqui, ali
e quando a insônia me perturba evoco suas cantigas de ninar.

foi num destes dias amarelados
demasiadamente quente
em que o destino impiedoso se fez presente
não sei bem se foi o ataque do coração no topo da escada
ou a queda que se seguiu
meu pai de mãos dadas com a morte calou a casa
depois disto
só ouvia-se os passos pelos corredores
o barulho das panelas
um burburinho vindo por de traz dos altos muros

meu avô não conheci,
mas minha avó vivia contando historias fantásticas sobre ele
olhos sempre saudosos
esperançosos por um reencontro
minha avó
morreu dormindo, semblante sereno
do dia não lembro de lágrimas
apenas de pensar ver no rosto dela
ali deitada
um leve sorriso

Depois foi meu tio
que já era quieto reservado
passou a parecer ainda mais triste
olhar mais distantes
o tempo lhe consumindo
sentava sempre na mesma poltrona
não almejava mais nada,
não pretendia muito mais da vida
mas também não desejava a morte
contentava-se
ali definhando
olhava o nada
sabia que querendo ou não
o fim estava próximo

Pálido, fraco.
adoentou-se
já sabia, nem lutava.
Durou apenas uma semana no hospital.

então restaram dois corações destroçados pela casa
e em dois anos minha mão envelheceu dez,
talvez mais
e seu semblante era melancólico
e seus sorrisos eram apenas um quase
o destino tardava,
e tardava
e tardando ao contrário do dito,
falhava
e ela rezava todas as noites antes de dormir
para não acordar
e pouco saía da cama
e quando passava pelos corredores já parecia um fantasma;
eu tentaria salvá-la
mas era absorvido por meus próprios problemas

um dia ela dormiu,
mas sem rezar pra não acordar
já havia esperado tanto Deus,
já ouvia gritado tantas vezes
implorado por ele
mas ele não ouvia...

...comprimidos, álcool
e a certeza de que este apelo alguém haveria de escutar

chovia, céu cinza chumbo
e no velório alguns poucos conhecidos
e a chuva disfarçou minhas lágrimas

CAPÍTULO 5

2009-10-09T16:47:00.000-07:00

.

O ESPELHO

este texto é o espelho da minha existência aflita
de tudo que faço
um pouco respingo
de tudo que sofro
um pouco te atiro te atinjo te jogo aqui
com palavras disfarçadamente belas

do espelho?
nem beleza
nenhum aspecto juvenil
somente os sete anos de azar!

*

O espelho me assusta
o reflexo já não me acalma
por vezes me ofende
em outras me soa verdadeiro demais
todos os espelhos da casa estão cobertos com lençóis
hoje não são as superstições
ou o medo durante alguma tempestade
tenho medo de mim
da verdade que virei
esta imagem fantasmagórica pálida
tenho medo do quanto envelheci.

Eu já não sou mais eu
Digo-te isso e repito
não sou mais!
minhas ambições resumem-se aos meus textos melindrosos
evocando palavra-após-palavra, feitiços e descobertas e passado
como uma bruxa que acrescenta ingrediente-após-ingrediente
no caldeirão encantado
sim meu mundo já não me pertence
sou deste pássaro que me segue me espia me espreita
desta casa que já me absorveu e hoje me faz mobília
sou da morte por que a muito não me pertence à vida
sou um suspiro pelo o que ficou para trás

*

dito tudo isso
resta-me listar as vantagens de quem se encontra em tão depreciado estado

listar?
desculpe mas só encontro por mais que me esforce
um único motivo positivo
faço sem maiores possibilidades
uma lista de um só item
uma única expectativa
qualidade altiva
no meio de tantas outras que deterioraram meu ego
sim existe uma! sim só uma!
já não temo a morte
olho-lhe dentro dos olhos!
desafiador descrente devoto...

CAPÍTULO 4

2009-10-09T16:41:00.000-07:00

.

O AMOR

Então...
Tudo que se diga sobre a paixão,
por mais clichê que pareça,
por mais repetido,
por mais condenado por tantos senhores e senhor que se deixaram amargurar pelo tempo,
e
embora tantas vezes proibido,
e desrespeitoso,
e devasso a outros olhos que também não ardam em paixão,
ainda assim tudo se fará razão,
tudo terá sentido,
sim, sentido!
(Como uma poesia em que cada frase completa a outra)
pelo menos aos dois corpos,
que se buscam e se acham
que consomem um ao outro,
pois a chuva de estrelas que sucede o gozo dos amantes,
e o desejo incessante queimando por dentro,
num prazer supremo,
não tem dia e nem hora e nem lugar

bastou encontrar na menina que conhecia há tanto tempo,
a mulher,
para achar todos pecados que eu poderia desejar-cometer,
cometer-desejar.

*

Nem bem chegava Novembro
e recuperava dos seus roupeiros,
todos os seus vestidos saudosos,
que cada ano tapava um pouco menos das tuas pernas
(e aos quinze anos, tão lindas já eram tuas pernas).
E lá vinha correndo e me buscava pelos corredores desta casa que hoje me assombra,
que era tão viva e hoje parece um monumento a um passado distante,
a casa colorida,
pulsante,
agora adormece envelhecida e fria, como eu que me escondo aqui dentro.

Mas não é de mim que vos falo agora,
e sim daqueles olhos verdes,
de como me apaixonei por eles.
Eu sei, depois me falaram:
- Nunca confie em olhos verdes.
Mas já era tarde!

Foi em algum dia daquela primavera,
que ao tentar lembrar a data certa agora me confundo,
perco-me nas folhas de um calendário imaginário,
(e de fato não nos fará diferença)

Ainda tinha os seus livros a tira-colo
mas nos olhos um brilho novo,
falou-me ao pé do ouvido como que num sopro,
(parecia que nem queria ser ouvida, mas apenas ver todos os pêlos do meu braço arrepiarem)
- Quem era menina que contigo falava no recreio?
Ruborizei,
senti como se todo meu sangue subisse a cabeça,
não entendia mas queria me explicar de qualquer forma,
enchi a boca com palavras,
mas não saiu se quer uma
(imagino hoje minha expressão de espanto, um menino-homem)
abriu um sorriso de dentes claros e retos para minha cara de bobo, beijou meu rosto,
e saiu correndo.
Alcancei-a ou deixou que eu a alcançasse?
Antes que chegasse ao fim do corredor.

Segurei forte seu braço contra meu peito
que se enchia e esvazia em movimentos rápidos
causados pela respiração ofegante,
e todas explicações,
e palavras,
viraram coragem,
e com dois rostos tão próximos não demorou pra virar beijo.

Tocaram-se os lábios
e também as pontas das línguas,
e os restos dos dois corpos logo foram se aconchegando
ficando o mais perto possível do outro,
desajeitados,
descompassados,
intensos.
Um só!
Sentia meu coração ecoar como se fosse somente ele dentro do peito.

Durou-se no máximo dez segundos.

(?Eu disse dez segundos?)

Tststs, corrijo-me de imediato,
pois pensando agora
algo tão divino caberia em dez, segundos?
Talvez tenha durado dez dias
Dez anos
Dez vidas
Dez eternidades,
a minha a própria,
pois meus segundos se dobraram
e cada um virou dois,
virou mil,
e com o tempo não me posso reclamar por que hoje se fecho os olhos...
Ainda estou lá!

Mas usando seus dois braços me empurrou contra a parede
- Não!
Falou com franqueza,
mas ainda estampando o mesmo brilho nos olhos
- Não vê que a minha mãe pode chegar?
E se desvencilhou dos meus braços
e se arreganhou em mais um sorriso
e sumiu em uma das portas do cumprido corredor.

*

A mãe de quem herdara os olhos,
a baixa estatura
e os cabelos loiros, crespos,
trabalhava há anos na casa de meus pais,
mantinha um aspecto jovial
(apesar da rotina dura na casa),
tímida e de poucos sorrisos,
nunca teve, nem nunca quis ter nenhum laço que não os habituais de empregado patrão.

Engravidará cedo
e antes que a filha completasse um ano
fora deixada, pelo homem a quem entregou o coração,
para quem preservava
e trazia ainda nos olhos
a fúria de quem amou e foi enganada,
tantos anos depois,
ainda se via dentro de seus olhos verdes,
um furacão!
Mas o fruto daquele amor não correspondido,
aquele bebê,
criança,
menina,
mulher,
era seu orgulho,
seu maior e talvez seu único tesouro.

*

Não me movi,
(e até hoje, quando acho resquícios do que passou pelos cantos desta casa, ainda me vejo, estátua, ali parado)
deixei que sumisse pelo corredor,
pois mesmo que quisesse correr atrás novamente
minhas pernas petrificadas não permitiriam,
o silêncio deu lugar a um riso,
primeiro leve, baixo,
pra em seguida se tornar alto e descontrolado,
minhas costas deslizaram pela parede gelada
até que eu me sentasse no chão,
e eu já nem cabia dentro de mim,
e eu já nem sabia o que era o fato
e o que era ilusão,
levei a mão até a boca,
certificando-me de que é era tudo verdade,
(sim! Era tudo verdade)
se era mesmo a minha boca,
(sim! Era mesmo minha boca)
que depois disso não faria outra coisa se não desejar a dela.

Levantei,
caminhei na direção do meu quarto,
e esbarrei numa parede
e depois na outra,
e tropeçava nas minhas próprias pernas
como que se estivesse embriagado.
Entrei no meu quarto e me atirei na cama com os braços abertos.

Deitado,
olhos mirando o nada,
coração ainda disparado,
balbuciava baixinho
- olhos verdes, olhos verdes, olhos verdes!

*

No horário do almoço todos me evocaram,
e questionavam mamãe sobre minha ausência
- Um mal estar! Apenas um mal estar.
Disse ela.
Meu pai fez pouco caso
e minha avó semblante preocupado,
enquanto isso colocando a mesa,
mas desta vez sem mostrar os dentes
ela...
Sorria baixinho.

*

No meu quarto,
caneta,
papel,
e as palavras nasceram!
Deliciosas,
delicadas,
intensas e coloridas
Queria uma carta,
um bilhete,
queria falar paixão!
Esclarecer-lhe,
ou ao menos tentar eu mesmo entender,
e poderia rir,
e rir,
e ao mesmo tempo chorar!
(e chorei, e ri, os dois ao mesmo tempo)
E o vento trazia o cheiro que as rosas exalavam no jardim,
e a caneta pulsava,
e palavra após palavra,
entendia não o meu texto,
mas aqueles outros que lia nos livros,
que falavam de desejo,
de pecado,
do delicioso amor proibido.

Toc toc!
não lembro agora,
se foi exatamente este o som que ecoou pelo quarto,
só tenho a certeza de terem sido dois toques na porta,
antes que ela se abrisse

- Seu almoço
Falou já entrando e roubando de mim mais um sorriso.
Não me olhava nos olhos.
- Coma antes que esfrie!
Mas aquele amontoado de emoções,
nervosismo desejo,
pelo qual eu era consumido,
Tirava-me o apetite,
a minha fome era ela,
e as palavras fáceis, fáceis no papel,
não saiam da minha boca,
e as poucas que se atreviam,
saiam monossílabas,
gaguejadas,
e tremulas,
e tortas,
e minhas mãos tremiam.
Mas ali de pé a sua frente,
tomado pelos meus frenéticos hormônios,
instintos convulsos,
ergui seu queixo, e a beijei.

As bocas se encontraram sem que os olhos se fechassem,
as línguas se buscavam,
e nem piscávamos,
como se cada um quisesse ver adiante dos olhos,
sentir,
ler os pensamentos.
Suas mãos seguravam meu rosto
como quem não fosse largar nunca mais,
e as minhas agora mais confiantes
percorriam todo o seu corpo,
que se arrepiava, receptivo.
Nem ela,
muito menos seu vestido,
impuseram barreiras quando minha mão procurou seu sexo.
Só então a vi fechar os olhos,
mas mantive bem aberto os meus,
atento a cada reação sua aos meus toques.
- Eu te amo!
Falou num sussurro
que acentuou a tonalidade macia e tenra, daquela frase,
ao mesmo tempo em que apertava meu corpo ao seu.
- Eu te amo
Respondi,
a maior das verdades,
o mais puro e belo amor,
o das descobertas,
ingênuo, curioso e sem limites...
O primeiro!

Seus olhos gigantes,
bolitas verdes claras,
Olharam-me antes de sair do quarto,
ares de ninfa,
menina maliciosa provando do seu primeiro prazer pecado,
uma mulher decidida desejando o toque do seu homem,
do seu amor.

*

Então aquela casa gigante,
tornou-se nossa cúmplice.
Nos escondia em seu jardim enorme,
ou quando fingíamos estudar na biblioteca,
e eram beijos roubados,
e fugas,
e voltas,
e olhares trocados na mesa sem que ninguém percebesse,
e mais beijos a cada encontro inesperado pelos corredores.

CAPÍTULO 3

2009-09-22T08:25:00.000-07:00

.

O LIVRO

Um livro,
Um texto,
Uma palavra ou letra ou talvez apenas um ponto de exclamação, são extensões de quem escreveu, mas ainda mais de quem acha ali suas verdades próprias, seu próprio jeito de aceitar e reescrever, ler e sentir, viajando, sonhando por tais linhas.
Um livro empunha, tentava domá-lo, ser ou não ser? Gritava segurando a morte.
Passageiro ou Guia? A chave pra todas as portas, um espelho que reflita os meus pensamentos.

*

Mas lhe profetizo, escrevo e talvez antes que todas as verdades sejam ditas ainda repita, e você à de lembrar quando transcorrer o mal que me assombra: O mundo é cruel, e nem sempre uma história, um livro, a vida real, são feitos de finais felizes.

*

Era meu oitavo aniversário,
lembro como se fosse hoje
(e como era simples a vida aos oito anos).
Esperavam-me todos com ar festivo,
mamãe sempre tão atenciosa
e detalhista
e animada,
meu pai
sempre quase que obrigado,
outros parentes,
alguns poucos amigos da vizinhança
um bolo,
gritos de !!!surpresa!!!
e o “parabéns” cantado por vozes pouco empolgadas
mas plenamente esforçadas
oito velas,
três pedidos,
apenas uns dois assopros
(como são vigorosos os pulmões aos oito anos)
e presentes
e correria pelos corredores da casa
pega-pega
esconde-esconde
docinhos,
uma tarde pra mim

e aos poucos a casa cheia ia se esvaziando
e o ímpeto nas brincadeiras se acalmando
virando cansaço...

Logo estávamos apenas nós
os que ali residiam...

*

Morávamos eu minha mãe e meu pai,
minha avó, mãe de minha mãe
e um tio irmão de meu pai,
num quarto separado da casa mas ainda sim dentro de seus domínios
a empregada e a filha.

*

Para a noite sobravam ainda algumas surpresas...

Ao subir as escadas
já me veio um calafrio
e um risinho incontido
como quem pressente,
como alguém que já sabe o que vai acontecer.
Não sabia!
mas esperava, queria mais daquele dia,
as crianças sempre desejam mais...

e assim foi,
mesmo eu já prevendo tomei de fato um susto
não me fiz de ator ao apresentar cara de surpresa
semblante espantoso

ali em cima da cama, um livro, um cartão...

*

“um livro, é uma semente que plantamos em nosso coração leitor, mas esta só brota em quem não somente lê, linha corrida, somente aqueles que sentem um texto terão perpetuado a flor da poesia na sua alma, e esta flor ninguém, por mais cruel que seja conseguirá de ti arrancar, leia e acima de tudo sinta, por que um homem que experimenta ter asas, viajando, voando por um texto, será livre em sua verdadeira vida! com carinho Papai. PS o verdadeiro presente está na biblioteca.”

*

desci as escadas correndo,
ainda pude ouvir minha mãe pedindo calma,
não tive,
entrei correndo biblioteca adentro,
e antes que meu pai pudesse se preparar na poltrona para me aparar,
pulei em seu colo,
sorriu.

era assim que ele conquistava a todos
por mais distraído que parecesse, às vezes quase frio
toda vez que tentava agradar,
era certeiro
não errava,
fosse um presente,
um punhado de palavras escritas num bilhete
fazia quem quer que fosse
filho esposa amigo parente
se sentir a pessoa mais especial

*

meu pai podia ser diariamente uma parede intransponível,
ou um abraço confortável,
sério mas tenro,
seus olhos negros,
severos e ainda assim amáveis, contrastavam com a pele clara.
Trago dele em mim
algumas relevantes semelhanças,
altura,
formato do rosto,
cabelo ruim, em cachos impossíveis de serem penteados
herdei também o gosto pela arte,
pela literatura,
pelos livros
e pelos poemas intermináveis na biblioteca dele.

Trago dele as palavras fáceis!

*

ansiedade e sorrisos e livro em mãos...
em tom formal, quase discurso
dando uma notoriedade ainda maior para o que falava
começou sua breve arenga:

“todo homem é-tem o espaço que conquista, sou eu sua mãe esta casa estes mil livros que nos rodeiam sou meus amigos sou você. Agora tens oito anos, ora!!! parece que foi ontem que tinha um e dois e três, as portas mais do que nunca se abrem para você, tens um livro, e também uma vida de conquistas e outros livros e descobertas pela frente, a partir de hoje, dia do teu oitavo aniversário vais ganhar alem deste folhoso, esta poltrona e este espaço de estante para guardar este e os que virão, não esquece que um homem decide seu destino ao escolher que livro vai pra sua prateleira, que palavras ficaram eternas em sua mente e que amores levara em seu coração”

saiu depois de tomar o livro de minhas mãos
e colocar na estante

antes de ler a primeira pagina do livro já viaja em possibilidades
dos livros que viriam
queria ser meu pai
melindroso sonhava nas palavras que ele havia me dito!

CAPÍTULO 2

2009-09-14T17:25:00.000-07:00

.

O PÁSSARO

Não sei bem onde foi à primeira vez que encontrei as palavras,
mas da minha infância
um fato se destaca;
enquanto todas as crianças da primeira série
tentavam desenhar
bonecas
e flores
e sóis
e algumas nuvens tortas,
no papel a mim destinado
buscava sempre as letras.
Copiando de algum lugar,
escrevendo meu nome,
sempre foram às formas mais bonitas pra mim.

Talvez elas é que tenham me encontrado.

*

Alguns tempos atrás,
quando o fantasma da solidão
rondava minha casa,
Espreitando-me por de trás das cortinas do meu quarto,
fazendo com que as sombras
e a própria luz da rua
tomassem formas extraordinárias,
monstruosas,
e inventando horas mais longas
para que as noites parecessem inacabáveis,
trazendo a cada pedaço amargo de madruga
(por que a madrugada é doce para os amantes e amarga para quem sucumbe à solidão)
saudades indomáveis,
de um amor antigo
e de coisas que eu ainda nem havia visto.
Deixava-me arrastar acordado
até que o sol invadisse a casa
pelas poucas frestas que permitiam a claridade solar entrar
e desenhar no chão,
formas ilegíveis,
desenhos abstratos.
Mantinha-me acordado,
pela madrugada,
pela manhã,
Insônia,
café preto,
funesto fantasma solidão.
O sol já quase centrado no céu
denunciava que o meio-dia não tardava a chegar.
Por uma pequena abertura da janela
contemplava o jardim
gigante,
imponente,
daquela casa velha,
jardim de uma charmosa displicência,
discrepância,
com suas majestosas árvores
intercaladas com arbustos
e roseiras
e outras plantas menores,
estátuas de gesso deterioradas pelo tempo,
uma de anjo
que me assustava ficava ao centro junto a um chafariz seco,
a estatua,
o anjo
parecia estar sempre chorando,
e num dos cantos,
quase esquecida,
o outro ser de gesso me divertia,
uma alegre camponesa
carregava por quase meio século
um cesto de flor
e embora já tivesse perdido parte da orelha esquerda
ainda parecia feliz.

Eu olhava o jardim sem relacionar nada,
corria o olho sem nenhuma pretensão,
os estragos,
as feridas,
deixadas pelo fantasma da solidão,
os restos daquela madrugada martelavam em mim
como a quem teme que uma nova noite chegue.
Aos poucos a leve manta do sono ia me cobrindo,
mas antes que tomasse conta de mim
escutei um som que me fez retomar os sentidos todos,
plenamente,
e então totalmente desperto
vi distante sobre um galho da pitangueira
(que em meados de novembro produzia seus primeiros frutos)
um pequeno pássaro cantarolando.

*

O passaro era pequeno,
e as penas eram coloridas,
vermelhas,
azuis,
verdes,
e o canto estridente,
e o bico curto,
alimentava-se das pitangas da arvore que estava,
nunca havia visto e nem ouvido nada igual.

*

Acho que congelei,
com medo de espantá-lo,
corrigi até mesmo a respiração
(como um predador que observa sua presa)
então o passaro me fitou
(sim!!! O passaro olhou diretamente pra mim),
e do verde de suas penas
lembrei das águas cristalinas,das praias onde já tinha ido,
dos gramados onde famílias faziam piqueniques,
lembrei da bandeira no ponto mais alto do pódio,
e dos olhos daquela que havia me deixado,
e das penas azuis,
tive a impressão do céu,
do manto de guerra dos meus maiores inimigos nas tantas batalhas,
e lembrei
as pedras preciosas que adornavam as coroas dos reis que viviam,
sei lá em que nação nos meus sonhos,
e do vermelho,
do vermelho brotavam fogos de artifícios de fim de ano,
o gigante que rugia na beira de um rio sublime soberano,
e brotou em mim o fogo vermelho das paixões,
e tudo me preenchia
e tudo me completava,
e me fazia sonhar ali naquela janela,
e eu nem piscava
e nem ele,
e em seu canto eu ouvia uma canção de amor!
Eu estava acordado,
bem acordado,
elétrico,
e minha caneta inquieta
e meu papel faminto,
e as palavras surgiam,
e brotavam de algum lugar escuro dentro de mim que até então desconhecia,
e me indagavam
e ao mesmo tempo respondiam,
e eu ali sozinho no meu quarto
novamente estava desenhando letras
como na primeira série.

*

Quando acabei de escrever,
quando voltei daquele quase sonho,
já não tinha mais o pássaro,
nem as pitangas,
mas tinha algumas folhas rabiscadas,
letras desenhadas
e alguns bons textos.

CAPÍTULO 1

2009-09-14T17:16:00.000-07:00

À Sônia Welter Feck, minha mãe...
Que sempre me deu livros...
com dedicatórias!
E a Luiz Alberto Feck, meu pai...
Que sempre resolveu os problemas...
com sorrisos!

PRÓLOGO

De fato...
Eu não acredito que o leitor ao ler um texto
deva tentar entender quem o escreveu,
são tantas realidades
e mentiras
e verdades
dentro destas inúmeras possibilidades
(e das impossibilidades também por que às vezes até elas são possíveis),
facilitando para que nesta parceria leitor/ escritor
cada um imagine sua própria ilusão.

*

E se agora coloca teus olhos
(obrigado por isso!)
sobre estas linhas preenchidas,
com o intuito de levantar algum dado sobre este que vos escreve,
encontrará por certo uma única certeza
a de que eu não tenho certeza de nada,
nem ao menos de mim,
muito menos de mim,
incoerência?
Inconstância?
Talvez um pouco dos dois.

Não tente me pensar,
nem tente me raciocinar,
tente apenas me sentir!
Sou febril,
ardente e puro,
explicitamente simples,
silenciosamente intenso,
gosto dos títulos, das grandes capas,
das frases de efeito,
mas me divirto mesmo com as entrelinhas
é ali que me encontro...

É fácil ser verbo
e ainda ser belo
quando se esquece a rima,
quando se é verdadeiro,
e em alguns momentos
nestas cronicas
poemas
relatos
suplicas
sou cotidiano,
sou de caminhos,
e de ruas,
e rios, que deságuam em outros mares,
e histórias longas que nem sempre são minhas,
e magoas, que outros já choraram,
e sorrisos, de outras bocas e dentes,
realidade que talvez sejam a tua, a minha,
ou de um senhor que observei jogando milho para os pombos
e sonhos impossíveis de tão possíveis,
(e em certos dias sou nada, mas escrevo tudo!)

E
Se eu sou este texto de palavras que às vezes eu mesmo desconheço, foge desta minha realidade
busca nestas linhas,
teus sonhos,
tuas fantasias.
Quantas são as esquinas de ruas escuras
que ainda haveremos de cruzar
e em quantos cantos do pensamento nos perderemos
até entender que cada dia,
é único,
segundo-minuto-hora,
e que palavras,
não são só palavras,
e que olhares são muito mais que apenas olhares.
Eu escrevo,
tentando às vezes ser porto,
receptivo,
esperando embarcações, águas novas,
rimas pobres, versos simples,
olhos curiosos sedentos por palavras.
E em outros momentos
(e talvez até no mesmo momento)
quero ser navio,
buscando novos mares,
novos portos,
palavras inexistentes,
explicações,
algo que me faça entender o inusitado de dizer não,
quando se deseja o sim mais do que tudo,
o delicioso arrepio da pele
quando percorrida pela outra boca
contornada pela outra língua,
e o incrível fato de olhar as estrelas
e se emocionar,
a mágica que existe a cada vez que eu pego uma caneta e escrevo, ou teclo no meu computador
mesmo que um texto sem nenhuma ambição,
e quando me dizem
que devo ser um alguém triste por conta destas histórias melancólicas que conto,
volta junto do meu sorriso amarelado e sem graça
uma grande verdade,
a de que estes textos tristes...
Fazem de mim, um cara muito mais feliz,
e que a minha felicidade é de poucos sorrisos mesmo,
mas também,
de muitas palavras.

Não procure nestas linhas meus segredos,
por que além de escrever o que sou,
ecoa
(ou reverbera?)
aqui, entre estes parágrafos
(ou entre estas montanhas?),
verdades que vi,
mentiras que ouvi,
verdades que inventei,
e sonhos que invadiram meu sono
em madrugadas que o tempo se encarregou de enterrar,
e hoje olhando para trás,
tudo se mistura e vira lembrança,
já nem sei o que foi vivido,
o que foi sonhado,
o que eu mesmo criei
e o que absorvi de uma viagem
ou em uma conversa de botequim.

Para alguns há muito que saber,
o que aprender,
(e não falo em sentar numa sala de aula e tentar entender formulas e mais formulas),
falo da conquista,
como a criança que aprende a andar aos tombos,
como o filhote depenado
que tenta o seu primeiro voo e se esborracha no chão,
e também para estes há muito que sentir,
amar,
sofrer
e caminhar contra o vento.
Mas,
há os que preferem o conforto da rotina,
sim, a rotina é perigosamente confortável,
e quando nos damos conta
estamos felizes por que temos um bom trabalho,
um bom sofá,
uma boa noite de sono,
e lá se vai mais um dia,
e lá vem outro igual,
com o mesmo bom trabalho
e o mesmo bom sofá pra voltar,
e há os que preferem só ler,
e eu lamento por estes,
pois me devora a cada manhã
uma vontade imensa de viver todas as surpresas que o dia me guarda,
as alegrias
e também as tristezas
(por que delas também são e feitas os poemas, as vidas, os meses, e os suspiros, e as interrogações)
vontade dos verões,
e a certeza de que a vida será curta demais.
Então a cada livro,
cada pagina,
a cada linha,
leio e sinto
(e como é bom sentir as palavras)
e me despedaço por ilusões que crio,
e me encanto por meus amores literais,
e sou fogo de varias paixões,
(sem nem mesmo sair do lugar)
Deixo-me inundar
por estes sentimentos bons e ruins que movem o mundo.

Agradeço a Deus por escrever,
e ainda mais por sonhar!
E que cada pagina,
cada linha
ou cada frase que tu leia,
a ti seja um par de asas,
para voar,
voar voar
por um mundo que é só teu!

(Como explicar o fim?)

2009-09-06T13:00:00.000-07:00

Devo explicações a duas ou três pessoas...

Por hora prefiro o silêncio
a busca por um caminho novo (chega de andar em círculos)
chega de pontos
e vírgulas
e estes amores estranhos que escrevo
este falatório interminável!

Por hora prefiro me calar
e aos textos que forem se chegando
destinar as calmas folhas dos meus cadernos
que adormecem em minhas gavetas escuras
nada de exposição
nenhuma análise, nenhuma crítica.

Por hora este é o inicio do fim
se é que é assim que se acaba
se é que é nestes moldes que se escreve um último texto
um adeus
(de qualquer forma eu nunca fui muito bom mesmo com despedidas)

Por hora eu prefiro-preciso de silêncio
nem que seja só até amanhã
ou depois
ou depois...

muitas vezes a inteligência não está em escrever
mas sim em ficar quieto na hora certa

Por hora é isto...

obrigado a todos os olhos curiosos, que em algum momento destes quase dois anos e meio, sobrevoaram estas minhas irresponsáveis palavras, imaginar que alguém, sei lá eu quem, lia qualquer um destes textos sempre fez tudo ter muito mais sentido.

até um próximo dia...
até um próximo texto...

XXX - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - As últimas considerações do autor

2009-09-06T11:20:00.000-07:00

(30/30)(este é o capítulo 30, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

A menina morta, mistura de gente-alma-eminhainquietação, sobrevoou várias vezes o meu céu, esteve num sonho onde realmente tudo começou, onde surgiu este título que em algumas ocasiões depois me soou por demais dramático (no uso da palavra que se refere ao espantoso e não ao termo teatral). Assim a menina morta ganhou vida.
minha primeira personagem, pelo menos a primeira a ter coragem de emergir, vir à tona deste irrequieto e confuso tradutor dos próprios sonhos.
e neste pequeno espaço de tempo em que voei com ela descobri que ela mesma não queria ser uma heroína, brilhava em seus olhos um leve doce desejo de vingança, o duplo, o bem e o mal que habitam cada um, como ela que morreu menina, que desejou a morte de seu assassino, como o policial que protegia mas sucumbia corrupto ao sistema, o traficante que chorava e perguntava onde mesmo estava Deus, ou eu mesmo cheio de fé, escrevendo como quem é ateu!
Conflitos! Assim somos feitos, e disso são feitas às histórias e os sonhos. A minha menina hoje tem asas e quem sabe não voe por aqui trazendo as crônicas da menina anjo, ou então que este meu fantasma de aspecto juvenil descanse em paz!

XXIX - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - As últimas considerações da menina morta

2009-09-06T11:08:00.000-07:00

(29/30)(este é o capítulo 29, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

é engraçado olhar as coisas aqui de cima,
toda aquela correria e movimentação
silenciosa...
como acontece quando em meio ao mar agitado
onda e repuxo e vento
mergulhamos
e de fato por segundos esquecemos de todo o resto
agiganta-se a sensação de se estar em um outro mundo
o silêncio do mergulho...

morrer não é o fim
nem dói
hoje eu quero ganhar asas
e no topo do mais alto prédio da cidade sentar
quero ser um anjo protetor
e quero ver pelos meus olhos que hoje fazem outra pessoa ver
sentir o pulsar do meu coração que hoje palpita em outro peito
quero ser um pássaro
ave de voo incansável
e um canto encantador
pairar sobre a minha antiga casa
e lá semear a flor dos sorrisos novamente
numa terra desolada pela tristeza.
quero ter asas e ser uma borboleta
com cores lindas
pra te arrancar um suspiro
quando despretensioso contemplar o jardim

todos aqueles que fizeram o bem em vida transformam-se na força que muitos chamam de Deus
transformam-se em uma saudade
uma lacuna
uma esperança de reencontro
um sonho bom
esta força que move o mundo e explica o inexplicável!

XXVIII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O fim do fim

2009-09-06T11:00:00.000-07:00

(28/30)(este é o capítulo 28, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

o policial observa o corpo tombado a sua frente
rapidamente estará frio
sem entender
sem lamentar
apenas uma vazio um silêncio
eu sou uma satisfação
e no fim do corredor novamente
sou voz suave dizendo em outro ouvido
- atire!
e sou outro dedo em outro gatilho
porta nove, um único tiro
em frente à porta trinta e três o policial
nuca ferida
cai morto

cai ali o homem que matou meu assassino
e também o seu irmão inocente
este policial
aquele mesmo policial
o que pedia dinheiro
e matava por isso
o que matou o inocente
o policial a quem deveria ser a bala que encontrou a mim
este policial – agora menos um policial
o causador da desarmonia que eu deveria concertar.

justiça está feita!
e o numero de mortos na guerra desta noite sobe pra dose!

Deus é a harmonia do mundo e pra ele os meios justificam os fins.
foi assim, que eu – a menina morta – cumpri a minha missão.

XXVII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O meio do fim

2009-09-06T10:50:00.000-07:00

(27/30)(este é o capítulo 27, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

não existe certo ou errado
existe a harmonia e o que vai contra a ela
o ritmo natural do mundo
e todos aqueles que de uma forma ou outra interferem nele.

eu interferi.
eu, caída no asfalto, aos dezessete anos,
corpo cheio de desejos
coração sedento por descobertas
a ânsia intensa do jovem pelo tudo
mesmo que pra tudo não haja tempo
toda esta energia
e o coração parou.

Ele interferiu!
meu algoz...
...o dedo no gatilho que calou minha voz estridente.

Eu escolhi o lado do bem!

harmonizar o mundo,
e aos poucos tinha ganhado confiança
e do anjo tonto, nesta menina morta já não se via nada
a menina morta agora sabe sua missão
sabe o que tem que fazer

harmonia pro mundo,
pra minha alma ficar em paz!

O morro está cercado,
a tal guerra do tráfico
a guerra que cada uma ali trás dentro de si
o policial que ganha um salário indigno
o menino que trabalha pro trafico desde que tinha 6 anos
o policial que se achava injustiçado e aceitava a propina
o menino que não tinha tido infância, nem conhecia o tal de amor
e na guerra do morro, são mais dois mortos.
Mas na noite de hoje mais gente irá morrer!

o policial corre pelo beco escuro,
se escondendo se embrenhando pelas ruelas retorcidas
olhos vidrados
coração aos pulos
casebres
lixo
e mais casebres
eu sou a voz gritando em seu ouvido
- em frente, em frente

arma em punho
e justiça será feita!

o meu algoz
está escondido num cubículo
numero trinta e três pintado à porta
final do corredor
aos poucos cessam os tiros
e um silêncio total se faz no morro
ele está sozinho amedrontado
nem parece o valentão que tira vidas
nem parece o vilão da minha história
eu sou a voz suave ao seu ouvido

- está tudo bem, tu vai ficar bem.

o policial entra por um corredor com várias portas
e pelo pequeno vão de uma delas
percebe movimentação dentro da peça
esconde-se atrás de uma mureta
deixando que apenas o olho esquerdo e a arma erguida, a postos
mira no numero que a porta traz no meio
um trinta e três pintado a mão
- o sonho
lembra, sem se desconcentrar do movimento percebível por debaixo da porta.

Isto!
Trinta e três é o meu numero da sorte
e esta noite justiça será feita!

a porta lentamente se abre
olhos assustados
sem camisa, ergue os braços sem reagira à voz de prisão

- dois corações disparados e uma alma inquieta -

policial
arma em punho
situação sobre controle
mas eu sou a voz no seu ouvido - atire! atire! - e sou também o dedo no gatilho!

XXVI - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O início do fim

2009-09-06T10:45:00.000-07:00

(26/30)(este é o capítulo 26, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

estou caindo
estas alturas incríveis inimagináveis encantadoras
não tenho asas
nem medos
me deixo cair
o chão longe, longe
daqui parece tão fofo

eu já nem sou eu
sou uma voz que entra pelas janelas destas mini casas
barracos amontoados nas encostas destes morros
soprando
sou o vento
a ventania levantando poeira carregando as folhas
fazendo um zunido
meu sorriso sarcástico...

eis a hora

no carro da policia o radio chama reforço
no morro passos curtos e ainda sim rápidos cortam ruelas

sou a noite caindo destas alturas
sou a lembrança de um sonho e a arma em punho para o policial
sou o medo no coração disparado do traficante que me matou

estou caindo
destas alturas delirantes
de mãos dadas com a Morte!

XXV - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O abraço

2009-09-06T10:37:00.000-07:00

(25/30)(este é o capítulo 25, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

um derradeiro sonho

meu corpo repousa sobre minha mãe que dorme
e a realidade daquele quarto
já nem existe
já nem importa
estamos agora
nós duas de mãos dadas

o lugar não toma formas
nem cores ou aromas
não traz consigo nenhum traço
de algo que eu conheça
mas é calmo silencioso
somos nós e uma leve brisa...

quero lhe dizer tanto
mas apenas suspiro lamento
estou em seus braços
num abraço que eu sei ser o último
e que deixará no coração dela a mesma sensação
e a certeza de que a vida continua
mesmo com estas cicatrizes infindáveis

temos tanta certeza da morte e ainda sim
somos surpreendidos quando esta nos bate a porta
como quando de bocas estranhas as quais nunca havia visto, minha mãe ouviu:
- sua filha esta morta!

XXIV - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O chamado

2009-09-06T10:22:00.000-07:00

(24/30)(este é o capítulo 24, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

não me ascenda uma vela
aqui não sou eu quem precisa de luz
a luz do fogo da vela alimentará a escuridão
eu quero uma reza
uma prece cantada
uma festa
uma lágrima verdadeira
quero ser no meio das tuas história – lembranças boas

sinto meus olhos revirados
e meio que ando meio que flutuo
ora aqui entre resíduos de minha curta e leve existência
ora entre outros como eu
mas agora
a força desta voz
única e devastadora
me joga onde nunca fui

tambores
um tipo de dança
um ritual
tantas mão dadas
e esta única voz

o policial – deduziu o sonho
sim, quer me ouvir de novo
sou evocada e agora pairo aqui
sem controle
sem freios

mas antes que esta voz me enlouqueça
sou um grito no ouvido do concentrado policial
- Porta 33
e também sou o desmaio dele depois.

XXIII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O tombo

2009-09-06T10:10:00.007-07:00

(23/30)(este é o capítulo 23, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

tento por muitas vezes reconstituir meu último dia
não quero buscar o segundo em que se definiu meu fim
quero sorrisos
e o frescor daquela última manhã

volto
migalha por migalha
pé por pé
o que me resta é a cena da minha morte
mas isso é tão careta triste mórbido
resumir aquele dia à isso não seria de todo agradável
eu quero é lembrar daquele danoninho que comi bem cedo
dos beijos rápidos no pai e na mãe antes de sair
e do mais demorada ao encontrar meu namorado antes de entrar na escola
minhas meias coloridas
um bilhetinho que comecei a escrever na ultima folha do meu caderno
o texto da aula de português
a incompreensão na aula de química
um até logo para as amigas na saída da aula
alguns passos
alguns sorrisos
dois ou três planos para a tarde
mais alguns passos
mais alguns sorrisos
e um tombo
sangue
morte!

queria tudo
detalhes
pequenas coisas
mas me faltam
escondidas em algum ponto desta minha memória confusa
peças deste quebra-cabeça...

Conto de fadas

2009-09-05T21:18:00.001-07:00

Noite estranha de sábado, frustrado, triste, decepcionado...
Não vou julgar, o silêncio às vezes fala muito mais...
É nestas noites, quando a tristeza não me deixa dormir, e o incomodo abstrato vira embrulho no estômago, que me sinto acolhido por estes textos que desde muito tempo aprendi a respeitar em mim, mesmo quando não há o que dizer, mesmo quando a saída é se calar, do silêncio, do palpitar acelerado do confuso coração, como vindas de uma caixa mágica, pousam uma a uma, em minhas mãos, nas teclas de meu computador, na minha caneta, estas confortantes palavras, mesmo que em textos que mais ninguém vai entender.
Pois bem, lá se foi uma semana de saudade, lá se foi uma tarde de espera, mas as palavras faladas são amargas pra mim, difíceis demais pra digerir agora. Lá se foram meu sono, talvez dois ou três sonhos e ilusões.
E a maior ironia de tudo isso? Eu, logo eu, movido por estes textos não saber que deidades só existem nos contos de fadas e que contos de fadas são para serem escritos e não para serem vividos.

Desconhecido

2009-09-02T20:03:00.000-07:00

disso eu entendo

palavras

e sonhos

e ventos, soprando em tardes tristonhas

destas alaranjadas – silenciosas – melancólicas

entendo dos verbos

dos olhos

do sexo

e vírgulas

e pontos

entendo bem estas ausências

mas me excita

encanta

todos meus encontros com o desconhecido

XXII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O protesto

2009-09-01T17:54:00.000-07:00

(22/30)(este é o capítulo 22, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

as janelas da casa novamente estão se abrindo
minha mãe e outras mães
órfãs de seus filhos
mães da dor
juntam juntas seu cacos

um protestos silencioso

todos de roupas brancas
com manchas de tinta vermelha
caminham pelas ruas da cidade
o impacto que causa
passeata muda
traz a tona a dor destas famílias

e eu vejo em cada olhar
as mesmas perguntas
até quando?
quem será o próximo?

estou aqui...
tentando e não conseguindo chorar
eu já nem posso chorar
mas caminho ao lado de meus pais
um menina morta
e ainda sim sem respostas

mas meu coração parado
não por isso se tornou menos sensível
por nada é inerte
mesmo assim adormecido se aperta pois neste exato momento
do outro lado da cidade
uma criança vai morrer...
vai virar noticia...
como a criança morta...
e vamos ter uma família a mais pra caminhar neste protesto eterno!

XXI - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - A eternidade

2009-09-01T17:47:00.000-07:00

(21/30)(este é o capítulo 21, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

o melindre a delicadeza o amor
deste meu coração parado
um sopro
um espasmo
que agora
- aqui –
mais me parece um grito
faz com que a pele dele se arrepie
traz a mim a lembrança de um beijo
de todos os meus à ele

as vezes queria poder voltar
as vezes só tirar do coração dele
este aperto-vazio
este dia cinza
este inverno interminável

mas ainda que morta
sinto no peito
íntimo e silencioso
um desejo de eternidade
neste meu pacto com a morte
neste amor que ainda povoa os sonhos dele.

Novas mentiras!

2009-09-01T17:38:00.000-07:00

A se a nós coubesse
se a nós dissesse sim o destino
destes vossos olhos
também meus olhos – meus por costume e por amor
escorreriam lágrimas
primeiro uma, singela
que antes que deixasse o rosto
já teria a companhia de outra, e outras contínuas...
e entre elas
em meio a este teu rosto rosado
brotaria um sorriso
primeiro tímido
logo escancarado...

mas o destino teimoso
sarcástico
te rouba lágrimas de tristeza
não te merece nem um sorriso
não me autoriza esperanças

há quem diga
que nas noites de chuva
por de traz das nuvens
chora a lua
sempre tão brilhosa
sempre tão romântica
triste escondida

e eu?
o que me acerta?
do destino
destas noites - hora de lua - hora de chuva?
pouco a pouco esqueço de mim - nunca de ti!
de mim
o eu que só sou contigo
um eu devasso autêntico
e já nem me sobra tempo pra nada
mas quando paro e penso
te leio
te escrevo
renasce aqui como palavras
ou como calor juvenil que vira prazer

sou uma ilusão do quero ser
cresce a sensação de que tudo vai passar rápido demais
e de que temos tão pouco tempo...

Um pouco de passado, um pouco de presente e muito de mim...

2009-08-26T20:48:00.000-07:00

Houve quem dissesse que era o fim, por dias ficaram longe, olhares sem brilho, tristes, tristes.
Ela não conseguia nem brigar porque era ele a cura pra dor que sentia, ele não pedia perdão, sabia que não conseguiria perdoar a si próprio.
Noites tempestuosas, turbulentas, corações apertados e poucos sorrisos!

Ela nem questionou, apenas voltou pro seu lugar!
Nele, as promessas embolavam na boca e não saiam, ficava aquele olhar de quem quer gritar e fica mudo, não cabia em nenhuma frase o que lhe transbordava.
E toda vez que ela dorme, ele espera um pouquinho mais, com aquele mesmo olhar, um leve sorriso bobo, uma inquietação, ela nem sabe, nem ouve, mas ele jura baixinho perto do seu ouvido que nunca mais vai ficar longe, ela sonha, ajeita seu corpo o mais próximo possível, e segue dormindo...

Vez em quando os dois discutem, ela com aquele ar doce, anjo-mulher-menina, ele pavio curto, azedo-birrento, e o silêncio se torna um argumento comum aos dois.
Silêncio que vira desconforto ausência urgência...
E lá vem ela com um eu te amo sorridente...
E lá vem ele com um beijo, algumas vezes despretensioso e em outras nem tanto!

minha vulgaridade

2009-08-13T21:08:00.000-07:00

não é sempre que acredito em mim
não é regra duvidar dos outros
sou torto
por vezes vulgar

sim acho a mentira agradável-doce
e a verdade (realidade nua e crua)
demasiadamente chata

sou um leve sorriso
ao falar nestas linhas de dor
quase que sofro
quase que morro
creio no que invento
mas me desiludo diariamente com o que vivo!

Pra falar a verdade

2009-08-10T21:35:00.000-07:00

Pra falar a verdade
eu nunca achei que fosse o teu príncipe
nunca simpatizei com estes meus textos dramáticos
e sempre gostei mais de coca cola do que de café
(realmente você nunca me preparou um café)

Pra falar a verdade
nunca consegui distinguir precisamente a cor dos teus olhos
porque nos dias de chuva eles ganham outro tom
gosto destes livros
destes poemas
destas conversas
destes dilemas
mas a verdade é que eu prefiro tua nudez
e o blábláblá depois

Pra falar a verdade
As vezes eu queria te contar deste silêncio
Entre uma palavra e outra
Entre a palavra e o nada
Ou entre as vírgulas
-Antes de um ponto final-

Mas pra falar a verdade
Estou neste silêncio à dias e não consigo mais sair

sEm TetO

2009-07-31T18:37:00.001-07:00

tenho um medo absurdo – aquele medo bisonho que na infância nos fazia chorar – do jeito como esta casa grande já não me suporta, a casa me obriga a sair, e ganho as ruas, e perco laços, e deixo os risos, e das lágrimas deixo um rastro, sou um sem teto com teto, não tenho nenhuma bandeira a defender.
e sigo com este meu medo, cão feroz, me encarando – olhos do próprio diabo – pois esta casa , de tantos anos, de tantos sempre, agora parece uma velha caduca, uma grande velha caduca, que ora afaga, ora pergunta “quem é você?” – não sei quem sou – sou desta solidão que se faz agora aqui, sou a certeza de querer um novo lugar!

das coisas que eu (acho que) tenho

2009-07-14T19:29:00.000-07:00

tenho sonhado com coisas tão estranhas, tenho tido tão pouca paciência pra tudo, tenho lido pouco e me parece um pouco mais difícil agora amarrar os cadarços.
tenho sim um pouco de juízo ainda, e todos aqueles vinis do Roberto vez em quando ainda tocam na vitrola do meu pai, tenho medos, mas ainda mais vontades, prefiro os defeitos do que a perfeição.
tenho uma porção de coisas pra fazer, tenho um amor pra gritar, mas tenho este silêncio meio eterno meio amigo, tenho este inverno, tenho estas ilusões, mas ainda mais esperanças...
tenho que viver, tenho que dormir...

palavras e imagens

2009-06-26T16:43:00.001-07:00

eu queria ser como esta gente
ser desta gente
que tira foto de tudo, vê tudo de outro ângulo
de um novo ângulo
escrever coisas estranhas
tocar um violão

eu andei vendo umas coisas
umas coisas assim
ora coloridas
ora preto-e-branco
estas coisas desta gente
e fiquei assim
com uma saudade estranha
das coisas que eu ainda nem vi

se eu pudesse aqui trazer
(como mesmo se diz?)
!traduzir!
poder-se-ia
ser mesmo eu
ser outro
ser velho
ser novo

e alguns diriam
- o que houve com aquele rapaz?

e a resposta me sairia cambaleando
palavras bêbadas de cachaça
entre um suspiro
e uma gargalhada
meio que estranha
meio que bonita

- o velho rapaz morreu... de rir!!!

e depois riria

e cairia morto!

siMplEs TrOvãO

2009-06-18T16:07:00.000-07:00

gosto do simples,
mas simples suspiro
suspeito
pois quando vem na minha mão
mesmo que como a mais leve pluma
o simples destoa
tem som de trovão...

XX - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O vento

2009-06-01T18:43:00.000-07:00

(20/30)(este é o capítulo 20, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

estou sentada sobre meu túmulo

prefiro as flores secas do que as de plástico

brinco de vento e apago as velas q ainda restam
brinco de vento e faço barulho
aqui onde mora o silêncio
moro eu
eu-corpo
eu-carcaça
sou um vento causando leves redemoinhos
rodopiando folhas e pétalas
sou vida
mesmo tão morta
sou vida
mesmo neste lugar já tão morto
sou uma menina livre
correndo ao sol
sou a sombra de um anjo de gesso
que ao fundo
velho e abandonado
semblante sinistro
parece te espiar

XIX - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - A lacuna

2009-06-01T18:39:00.000-07:00

(19/30)(este é o capítulo 19, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

Somos exageradamente patéticos

por vezes me espreito
olhar questionador
aí meu Deus...
onde é que eu estive este tempo todo?

que mania de felicidade
busca incansável por algo que eu já tinha
busca por sorrisos novos
quando os de sempre deveriam bastar
medos dos sorrisos novos
quando aos velhos eles se juntavam
querendo calor no inverno
e desejando frio no verão
patéticos
todos tão patéticos

buscando a felicidade
mas nem se dando tempo pra ser feliz...

eu queria voltar
e lhe beijar de novo
contornar o seu rosto com as pontas dos meus dedos
deixar que tua mão me afague
me explore
me excite

nos permitir

sou agora um instante de lamentação por tudo que não fiz!

XVIII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O pesadelo

2009-06-01T17:52:00.000-07:00

(18/30)(este é o capítulo 18, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

Deste meu poder de ser sonho
de caminhar por dentro da imaginação de quem dorme
busco uma nova possibilidade
ganho as escadas
corredores escuros
apartamento pequeno-simples
em total desordem
pândega que até minha mãe duvidaria

flutuo
sala cozinha quarto
e lá esta a cama
farda sobre uma cadeira ao lado
e o policial dormindo apenas com uma cueca muito feia
sou uma risada irónica-zombeteira
e a ansiedade por me fazer enxergar

num segundo estou ali...
pousando silenciosa
meu corpo
alma
peso
sopro
sobre o policial
que dorme ronca baba
no outro já estou num outro lugar
correndo na frente dele
ruelas e becos e portas e casinhas que mais parecem um amontoado de lixo
morro acima
ele arma em punho
eu sou grito e estou com a mesma roupa ensanguentada de quando morri
aponto a porta...
numero trinta e três...
ele me matou ele me matou
e num grito ainda mais alto
- ele me matou!

um salto da cama
o policial esta suado assustado
pela primeira vez fui um pesadelo
e tão cedo
meu corpo jovem-ensanguentado
não será esquecido...

do que todos chamam de destino
há como fugir?
como naquela teoria
eu sou-agora-aqui o bater de asas da borboleta
e manhã serei o furacão em algum outro lugar!

Missão cumprida!

XVII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - A dúvida

2009-06-01T17:45:00.001-07:00

(17/30)(este é o capítulo 17, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

No fim, o fim
na verdade mesmo é apenas um recomeço

sinto uma saudade chegando...
flutuando-leve-lenta
o verde-lento-mar
assim vai me tomando conta

é,
no fim a morte nem é tal a cor do luto
nada de preto
(não traz em si o colorido!)
mas é ao menos clara
as vezes branca luz radiante
as vezes um branco opaco
cor de saudade
(como paginas de um álbum de fotos antigas)

no fim, o fim nem é de todo ruim....
no fim , não sei se chega a ser bom...

já nem sei o que é saudade
o que é silêncio
esquecimento
ilusão

de qualquer forma
eu
menina-morta
trago ainda a menina viva
em imagens e lembranças
e na certeza de não ter certeza de nada

sou ainda a menina-dúvida!

Foucault: o espetáculo da punição através do suplício

2009-04-13T23:45:00.000-07:00

Um crime é cometido,
(e qual será meu crime?)
o culpado deve ser punido.
(e o que me restará? se é que restará)
Sua punição deve ter o mesmo peso do ato cometido por ele,
(pra onde levaram meu coração?)
seu corpo deve sofrer tanto ou mais do que o de sua vítima.
(peço o prazer esqueça a ilusão)
O crime deve ser punido de forma que o culpado leve consigo as marcas do que cometeu
(sim as marcas iram comigo para sempre)
e sua condenação deve servir de exemplo para todos outros.
(para meu dias sofridos, guardei um pouco de mar, para estas noites esquecidas e ainda sim lindas, o fogo de uma história-híbrida de amizade e paixão)

odeio – adoro estas teorias
o amor e a guerra
o prazer e a dor
eu sei nada mais será igual
mas vamos nos culpar?
iremos me culpar?
prefiro olhar pra trás com olhos saudosos...
nosso segredo
guardado por este verão que se foi
mas estou pronto pro meu suplício!
acho que nem estou pronto pro teu perdão!

das histórias-textos que eu gostaria de escrever

2009-04-13T23:11:00.000-07:00

ela tinha seu caminho pronto
namorava um bom rapaz
e nem se preocupava, pois sua vida era suave calma
como ela sempre foi

mas então um dia pousou despretensiosa, seus olhos nele
não ele pessoa
mas ele palavra e textos e poemas

e achou por um instante que a vida poderia ser muito mais que calma
muito mais que até então

e os caminhos
(distancias destinos)
de longe traziam uma sensação desconfortável de poder
uma curiosidade
uma vontade de ser
ir alem do que sempre foi
ambicionou a audácia do novo
ousadia que lhe lembrava ele
a paixão que lia naquelas linhas
a paixão que então brotava dentro dela
e que se fazia abstrata inquieta nervosa

já não bastava sua leve existência
queria o delírio
um beijo que a tirasse o rumo
o próprio chão

do primeiro encontro?
Sobrou a ele uma impressão delicada de desejo
e a ela um rastro de seus olhos
nele ela virou mais textos
e pensamentos que deveriam ser evadidos

e a cada noite mal dormida
fantasiavam
queriam
sem o outro saber
sonhavam e acordavam querendo ainda mais!

XVI - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - Um recomeço

2009-04-13T23:09:00.000-07:00

(16/30)(este é o capítulo 16, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

Minha mãe veste o luto
o preto
a tristeza - é a própria expressão desta
entendo seu semblante
perdeu a filha
(esta que vos narra histórias descabidas, as vezes triste e às vezes risonha).

Quero que ela volte a sorrir,
e tão belo é seu sorriso, vivi orgulhosa por tê-lo herdado
quero que saia de novo
de casa, pra vida, quero que durma bem!
quero que encontre outras mães, órfãs de filhos e filhas como ela.
e faça de toda esta tristeza, força!

são três horas da tarde, e ela esta deitada em seu quarto
quase nem sai de lá,
janelas e cortinas fechadas, escuridão.

dorme,
quero lhe falar, então deito do seu lado pra virar sonho,
e lá vou eu
e estamos juntas e tenho seus sorrisos de volta
vamos de mãos dadas por um caminho florido

as palavras me saem calmas lentas leves
como uma profecia ou sinal de um anjo

- esta na hora de voltar a regar e cuidar das flores do jardim! o nosso jardim.

e quarto escuro e abajur e salto rápido da cama.

Ela corre e abre as cortinas e janelas...
contempla o jardim descuidado colorido,
onde rosas são botões e desabrocham e viram flores abertas
e aos poucos vão perdendo suas pétalas encerrando ciclo
e aos poucos vão nascendo outras e novas e cores e perfumes
e borboletas voam em zig-zag
até que uma pousa na janela,

minha mãe volta a sorrir
mais uma vez sabe que eu estou ali

XV - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - A propina

2009-04-13T23:00:00.000-07:00

(15/30)(este é o capítulo 15, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

o policial sobe o morro novamente
distintivo da corporação viatura farda coturno
arma na mão...

!!!pé na porta!!!

quer sua parte
para seguir fazendo vistas grossas
é parte do esquema
sempre foi assim
e lá ele não precisa se anunciar

o meu assassino trás nos olhos
a dor de quem perdeu
perdeu há muito tempo à dignidade
a liberdade que via no irmão
perguntava-se toda vez que tentava dormir
porque o tal Deus que seu irmão acreditava tanto
não havia levado ele ao invés do outro...
Entregou o dinheiro
calado
olhar baixo
sabe que é parte do esquema
e sempre foi assim...
no seu ouvido o grito do irmão já não fala em vingança
encontrou enfim depois de morto o caminho do bem.

eu olho tudo, nem me movo

a mim agora
não cabe julgar nem me fazer ouvir!

XIV - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O baú

2009-04-13T22:58:00.000-07:00

(14/30)(este é o capítulo 14, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

Saudosa,
meus poderes indomáveis
Remetente-me a uma espécie de viagem no tempo,
um filme me devolve sensações passadas
como a textura única do algodão doce
a leveza absoluta das bolhas de sabão
eu ali criança
menina de trança
sorrisos intermináveis

o cheiro inconfundível incomparável da minha mãe
a segurança intransponível do colo do pai
um jardim que parecia floresta
o frio na barriga ao pisar descalça a areia da praia
os formatos mais incríveis nas nuvens moldadas pelo vento

meus dezessete anos
bem vividos
Permite-me agora aqui onde estou
vasculhar saudosa
um baú de lembranças.

Amor ou silêncio?

2009-04-10T10:48:00.001-07:00

Por certo se amavam sim se amavam, mas não este amor juvenil que se confunde com a paixão, que arranca lágrimas e suspiros, não este amor. Amavam-se um amor tenro, o amor dos anos das décadas, o amor do costume e da compreensão, domado pelo tempo, e mais do que qualquer outra sensação, poder-se-ia dizer que era um amor confortável.
A casa era muda porque ela reconhecia todos os movimentos dele, no café o habito do jornal ao lado do prato, o café preto forte, e quando ele voltava do serviço, a mesma poltrona, o descalçar dos sapatos, e ela já entendia com um simples aceno dele se o dia havia sido bom ou ruim, não precisava nem perguntar. Era assim, uma casa muda, um amor em silêncio, vez em quando ele acordava em meio à noite depois de mais um pesadelo e ficava olhando pela janela, contemplava calado o nada e mesmo sonolenta ela ainda tentava intervir naquele momento em que o marido parecia distante, mas ele se mostrava blindado e negava com a cabeça qualquer pergunta que ela fizesse, ela respeitava e calava, amar é consentir ouvia seu coração amenizando, ele voltava pra cama e a beijava, sem dizer que nestas noites inquietas sonhava com crianças que corriam pela casa, talvez fossem os filhos que ela nunca quis ter, e pensava que de nada adiantaria entrar neste assunto pois ela mesmo quando os dois ainda eram jovens não admitia a idéia de engravidar, não seria agora depois de velhos!
o silêncio era morador da casa, não como um intruso, mas como alguém que vive cordialmente, alguém que é aceito pelos outros, e eles o achavam bom, e de quando em quando, ao fazer amor, seus movimentos sincronizados, eram silenciosamente sublimes, e depois do gozo, deitavam-se lado-a-lado com um sorriso quieto em seus rostos.
Então um dia, ela preparou o café bem forte dele, e o jornal já estava sobre a mesa a espera, e ele não desceu, e ela esperou impaciente, ele não era de se atrasar e nem de sair sequer um centímetro da sua rotina diária, não o chamou, eram mesmo feitos de poucas palavras, subiu as escadas com mais estranheza do que qualquer outra coisa, o encontrou deitado na cama ainda de pijamas, olhos arregalados, ela tentou o erguer, ele já estava frio, morreu dormindo, ela gritou que o amava que Deus não podia tirar ele dela, pela primeira vez em muitos anos seu amor foi o amor que fala grita suplica um amor que explode, e pela primeira vez desde de sempre ela ficaria sem entender o silêncio dele.

Um eu canção

2009-03-29T20:30:00.000-07:00

Ouça o suspiro
as águas da cachoeira que lentamente moldam as rochas do rio
o bater de asas de uma borboleta
o bater de asas de um anjo
ouça o vazio por que mesmo nele há uma musica
suave-linda

eu ouço a voz do mundo
e o mundo inquieto, canta
e o seu canto mudo, pulsa
gritando caminhos e possibilidades
alegrias/ belezas
tristezas/ lamentações
ouço a voz do mundo,
por que ela não cala jamais
por que nela mora Deus

ouça de mim a súplica
canção de versos quietos ligeiros
por que se não o que será de mim?
um texto não lido
alguém que fala
e fala
e ainda assim não diz nada
um piano
esquecido
num canto
sem poder tocar

XIII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O céu

2009-03-29T20:21:00.001-07:00

(13/30)(este é o capítulo 13, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

Da minha infância trago duas fascinações
meu pai e o céu

- e o que é o céu?
Perguntei pra morte minha guia.

- é Deus!
Deus existe, ele é tudo aquilo que desperta sentimento,
como alguém que se emociona ao olhar as estrelas,
como as nuvens coloridas de um fim de tarde.
O céu não é a casa, mas sim o próprio Deus.

O céu!
como quando deitávamos na grama,
eu e meu pai,
e ouvia atenta o nome de cada constelação e as explicações fantásticas,
e não apontava o dedo com medo de crescer berruga,
ficávamos lá até mamãe chamar para dentro
e às vezes eu nem esperava o chamado e dormia ali,
nos seus braços.

Ele está deitado, no mesmo lugar
quer saber em qual estrela agora eu moro,
era sim que me explicava quando alguém morria,
e talvez realmente acredite nisso.
chora sem fazer ruído
as lágrimas incessantes contornam seu rosto
pensa que eu estou no céu, distante...
...sem saber que estou aqui, deitada no lugar de sempre!

o céu é mesmo Deus.

Enquanto sopro seu rosto
uma brisa varre as folhas da grama e balança os galhos das árvores
sei que me enxerga agora, mesmo de olhos fechados.

XII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - A missão

2009-03-29T20:15:00.000-07:00

(12/30)(este é o capítulo 12, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

Volto à cena da minha morte,
era tão claro o que devia,
onde estava a resposta,
nada estava na minha expressão ou em como eu caí,
a resposta está na bala...

então caminho ao contrário novamente,
e o corpo tombado se ergue
e o ferimento aberto se fecha
e a bala volta para a arma que a projetou!

Subo o morro como se fosse eu mesma o projétil
quem dera o tiro tivesse um efeito bumerangue
e voltasse a quem o deferiu
e nunca chegasse a mim.

Lá do alto,
janela aberta,
arma em punho

há alguns dias a polícia entrou ali,
pediu dinheiro, não ganhou
matou seu irmão,
levou o corpo arrastando morro abaixo
um troféu, uma intimidação.
Neste mundo cão,
de ruelas retorcidas por casebres empoleirados neste morro marginal
aquele menino que tinha nome
mas agora é só o menino morto
trabalhador honesto
filho de mãe negra e pai mestiço índio
irmão de traficante e ainda assim nunca sequer um gole de álcool
está morto como eu
mas não entendeu, sim é mesmo difícil entender,
qual era a sua culpa
se sempre se fez digno entre tantos que se perderam
agora escolheu o mal,
não erraria uma segunda vez
e sussurra no ouvido do meu-assassino de seu-irmão
- vingança!

o tiro era para a viatura que ia ao longe
mas o tiro foi meu!
Eu que andava despreocupada
esta menina que tinha nome
e agora se chama a menina morta!
assim também li no jornal.

então é esse o rosto que me findou
talvez um pouco mais velho que eu
talvez só mais sofrido
está clara a minha missão
e na porta da pequena sala chamada de casa
o meu novo número da sorte!

XI - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O mar

2009-03-29T20:12:00.000-07:00

(11/30)(este é o capítulo 11, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

resolvi,
quero ver o mar...
voltar a praia que sempre íamos
ser concha areia água salgada

ser um pouco do vento
inquieto medonho
por vezes triste e ao mesmo tempo saudoso

o sol de julho
tentando disfarçar o frio que já não me atinge
deixa ainda mais linda a visão desta praia vazia

sou agora esta praia vazia

de todos os meus sonhos podados
amputados de mim
o que restou?
se de todas as sensações que esta praia me trazia
o gelado da água
o arrepio ao pisar descalça na areia
só sobrou a melancolia de se sentir pequena diante do mar tão grande
só restou um coração que já não pulsa
mas senti ainda o aperto da solidão

sou este aperto da solidão – nada restou!

de tudo que eu já vi
velório
sonho
minha própria morte
borboletas e estrelas e saudades
nada me fez sentir tanta falta de mim
do que ver o mar!

quantos dias mais me foi tirado?
quantos passos não deixarei marcado nesta areia fofa fria fina?

quero ser eu viva linda sensível
mas sou um vento soprando triste
sobre estas marés de julho
e falando de uma menina que antes aqui era sorriso
que hoje já morreu!

Sobre poetas e anjos

2009-03-22T19:01:00.000-07:00

Liberdade,
desilusões,
sonhos.
Do que eram feitas estas canetas mágicas?
O que constituía o coração de um escritor?
Mago feiticeiro que entre o amor e o ódio escolhia a palavra.
E quantas bisonhas criaturas habitavam-lhe o sono?
E tesouros
e navios
e mares distantes?
E deusas
e príncipes
e fadas
e anões e gnomos?
E como falavam das esquinas que nem conheciam?
Estas viagens eternas sem nem sair do lugar,
este inacabável,
incansável,
doce andar em círculos.

Um escritor,
garimpeiro nas madrugadas atrás de pedras preciosas,
palavras novas,
enigmas em cada letra,
um sonhador,
apaixonado pelo próximo texto,
escravo de todos que ainda não escreveu,
amante de mil mulheres,
inquieto,
solidão,
seduzido pelo vazio de pegar a caneta e não escrever nada,
absoluto,
pois mesmo no silêncio, sabe existir um poema sutil que o encanta.
E onde afinal, escondiam suas asas?
Por que os poetas enfim, deviam ser todos anjos.

...encontro...

2009-03-22T19:00:00.000-07:00

teus olhos me buscavam tímidos
e encontravam os meus por instantes breves
num segundo um pouco mais longo
num silêncio que a nós falava

era timidez ou o reflexo dos teus óculos?
era fome ou a minha ansiedade por te encontrar?
desconhecidos pelo tempo-distância
íntimos-cúmplices pelas madrugas insones

se eu te conheço?
na verdade nem sei...
se eu me conheço?
com certeza não...

X - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - A borboleta

2009-03-22T18:55:00.000-07:00

(10/30)(este é o capítulo 10, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

É preciso viver tristezas pra aprender a valorizar o sorriso
como o dia cinza que aumenta ainda mais a beleza dos dias de sol
enxugar às lágrimas nada mais é
do que ambicionar uma alegria instantânea
é crer numa falsa felicidade
que esta sempre se pondo, indo embora.

Era de manhã, cedo
de brisa e sol ameno, xícaras e margarina e mesa posta
e silêncio e minha cadeira vazia

- eu estou aqui

gritava sem me fazer ouvir, o vazio era palpável visível,
e eu transparente.
Mas nem sempre o grito é mais forte que o sussurro,
como a água que vence a dureza e molda as pedras do rio.

E com um sopro impulsionei a borboleta que desajeitada se batia do lado de fora da janela, e espalmei minhas mãos e a conduzi até a guarda da cadeira onde sempre sentava,
ali ficou.
E minha mãe mistura de tristeza saudade, lagrima e leve sorriso, arrepiada, sabia e falava

- ela está aqui! minha filha anjo borboleta esta aqui!

IX - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - A delegacia

2009-03-22T18:48:00.000-07:00

(9/30)(este é o capítulo 9, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

a delegacia é um lixo,
onde a corrupção policial há muito tempo dá a certeza de que nem só atrás das grades estão os ladrões por aqui.

o delegado desta DP investiga meu caso,
e mesmo com algumas pistas parece sem rumo

caminho por este lugar onde espíritos de pouca luz se fortalecem
o sofrimento é sólido como uma pedra e nestes corredores sujos faz pesar o ar.

o barulho insuportável de um ventilador de teto
cadencia a máquina de escrever que é usada sem dó
como se a vontade fosse de quebrar as teclas e não de anotar o depoimento

o delegado parece mais preocupado com seu café

e assim o que será de mim?
no Máximo mais uma nas estatísticas.

e como diz a letra da música
Charles Master gritando no rádio
o mundo realmente é maior que meu quarto
meu antigo mundo cor de rosa...

VIII - AS CRÔNICAS DA MENINA MORTA - O sonho

2009-03-22T18:43:00.000-07:00

(8/30)(este é o capítulo 8, então pra teu melhor entendimento desta história começa do começo)

A cada instante descubro uma nova possibilidade,
elas se revelam sutis como uma nuvem que se molda forma
sem barulho leve ao vento;
coelho, flor gigante, um elefante de duas trombas sombra chuva
e às vezes nem chove e vira céu aberto

Tem sido difícil!
Difícil ficar perto das pessoas que amo e não poder tocar, abraçar, beijar,
e aos dezessete anos, tantos sentimentos foram interrompidos,
tanto eu queria da vida,
eu havia deixado muito pra depois na certeza de que o depois era questão de tempo.
Mas o depois nunca chegou!

É noite,
caminho pelo quarto onde estive algumas vezes, sempre escondida e coração acelerado e suor e desejos e medo, e minhas roupas no chão e também as dele, dele o dono do quarto, meu primeiro e único amor, meu primeiro tudo...

Desejava mais, aproveitar mais ele, desejava a experiência de outros, mas faltou-me tempo.

Ele chega,
não sei exatamente quantos mas lá se foram alguns dias e talvez até meses, mas ainda traz no rosto o semblante abatido,
deita-se, adormece,
deito ao seu lado nesta cama que me apresentou os prazeres da carne,
onde selamos um pacto intimo apaixonado.

Então a mágica acontece!

Tento me aproximar,
tocar seu corpo, aconchegar ao meu,
num instante estou no quarto,
no mesmo não estou mais.
Encontro-me num lugar onde sinto seu toque,
e ele me fala, me olha, me vê,
e estamos novamente juntos apaixonados,
como uma lembrança do que nem foi vivido.

Em instantes estou de volta, cama quarto e ventilador barulhento...

pela manhã escuto ele contar cada detalhe do que vi como um sonho agitado, quase que real...

Além-mundo ou devaneio
eternidade,
será que estou vivendo minha morte?
Ou lutando pra não virar esquecimento?

Também de saudades são feitos os sonhos!

nOvAs LouCurAs

2009-03-22T18:31:00.000-07:00

Loucura?

Se isso que me impõe
Que estampa a cada dia em teus jornais
for o normal que deseja
Serei
sim
um defensor da insanidade
de uma realidade diferente!

meu deus não é o teu
meu deus não causou toda esta guerra

sim, escrevo sobre lugares que nunca fui
sobre lugares que talvez nem existam realmente

tu vai dizer que é preciso ser normal
eu vou dizer que é preciso sonhar
e como disse em outras linhas,
outros ritmos, um louco como eu

- é preciso amar, as pessoas como se não houvesse amanhã

e a verdade única,
que te de o direito de julgar
na verdade, não há!!!

e serei louco num mundo onde os certos constroem guerras
e serei texto num mundo de olhares
e serei ponte num mundo em que cada indivíduo parece uma ilha