Resto

um texto promissor bateu a porta

em mim - a hora

agora, as palavras se encaixam como se fossem um jogar de Tétris em nível fácil

mas há uma distância entre mim e o texto

entre mim e o que eu vejo- penso- quero

(assim mesmo com hífen, um tudo ao mesmo tempo)



posso medir esta extensão incerta?

quanto silêncio mora no precipício existente entre mim e cada palavra que eu não teclo?

e quantos quartos, e corpos de amantes que se encontram,

poluem a lacuna palpável entre mim e cada pedaço de um corpo que eu desejo e não toco?



mas há as palavras que quase nem nasceram e já se foram

teriam sido lindas se eu as tivesse plantado

achado o papel antes de perde-las

teriam sido belas, mas morreram!

agora como vou gritar o que eu nem disse?

juntar os cacos e apresentar a peça como se fosse rara!



- não faço clima de terra devastada –

faz muito que abandonei os meus endeusamentos

mas fico com aquela sensação de quem viu o pão

e apenas come as migalhas

a roupa de canalha já não me veste

a noite, soprava brisas corajosas

até ver o sol, que insiste em deixar clara minha covardia!

clareie as idéias ó gênio

a honrosa glória deste escritor que nunca venderá sequer um livro

a desculpa pomposa de não ter sequer escrito o tal livro

um filho imaginário correndo pelos jardins

(que por ele, se eternizariam floridos)

um vendedor sagrado, de terrenos no céu!





houve o amor

ouve o amor

escuta, pois não sou eu que te digo

eu sou o que sempre cala!

estas palavras nem foram as escolhidas

benditas míseras que sobraram

(ah! se a minha caneta falasse por certo o que eu sentia!)

fui iludido pela calmaria daqueles olhos

fui traído pela certeza das águas turvas





sou a sobra do que eu não tive tempo pra ser

o vacilo entre as escolhas astutas e o fracasso,

vivia sendo,

todas as alternativas que minha esperança permitia

até que se acabasse

o resto de todas as possibilidades intocadas,

o poema, que nasceu de um outro poema morto,

a impressão de que se fosse pra ser, teria sido,

a ilusão de que ser isso, é muito melhor que nada!



eu sou um poeta, que só pensa em gritar!

mas ao tentar gritar... a voz falha...

sou um precipício para que tu venha saltar com a tua coragem

(já que eu nem isso)

sou os segundos esgotados,

e as dezenas de portas contidas em cada um deles que nunca mais serão abertas,

sou o que ficou,

a certeza de que a de que a estupidez é uma dádiva,

e a de que o meu plano é um piano mudo, coberto pela poeira.