A culpa é dos poetas!

E os poetas haviam bebido demais e todos os poemas saíram meio tortos e sem rumo.
Pois então as caravelas saíram desgovernadas pros lados das Índias e acabaram em terras novas, de exuberâncias, de ouro fácil, e os poetas riram bêbados e culpados daquilo tudo.
Pois então lidos naquelas linhas que ainda traziam o cheiro da tinta e também da bebida que os embriagava. Nos textos incertos, sorriam!
Mas o sorriso precede o choro, e a morte se escrevia nas linhas dos mesmos textos, e alguém pegou um 38 e atirou cinco vezes em Lennon, que morreu ali na calçada do edifício Dakota, os poetas ainda tontos, trôpegos, resmungaram, choraram talvez, e se culparam também por isso.
Os poetas beberam mais um pouco, desta vez de tristeza, do lado de fora chegava a primavera colorida demais, os poetas, meio loucos meio anjos, de tudo falavam e as palavras eram todas ilegíveis, eram todas feitas de sol, pois então um homem inventou uma nave, que levou um outro homem a lua, um pequeno passo para um homem, mas um grande passo para humanidade, e os poetas que já tropicavam nos próprios pés voltaram a sorrir, não por algum encanto na frase simples, mas porque sabiam, a lua a muito tempo era a casa de São Jorge (mas só os poetas sabiam).


Meus textos foram embora e a culpa é dos poetas bêbados que já não sopram palavras nos meus ouvidos!